jueves, 31 de diciembre de 2009
Prefiero
De mi ferviente
De mi pluma extrahumana
Se aplica el gustoperderle
Ah...! la pasión
cámbió de planes
y a mi vez
de lotra calla.
Descenso tié,
grandilocuenciantusiasmada
ý,
tu últimaproduxión;
ésto y nó,
prefiero.
ésto y y y nnó,
prefiero.
Foto: €:>
viernes, 25 de diciembre de 2009
ejercicio en 700 nm (sobre lugares engañosos)
Qué hacer en este tiempo frío
tiempo rojo
el papel está rojo
mi mano es roja
la vecindad/velocidad/veracidad/ de la silla es roja
Hay música intermitente y planta
música-árbol
música risa
roja no, no me parece.
En este bar ultramarino el infierno/invierno se demora, y ya no ve, no siente, no abandona.
Y contrariamente a lo que pudiéramos estimar, este rojo no calienta.
Este rojo sorprende
y el piso de hielo en donde resbala la noche se tiñe de músicas, se enoja también, cómo no, y así estamos.
Esperando en rojo, desestimando en rojo, tiritando en rojo, dudando, creyendo, temblando.
Hay algunos que pisan el rojo pero como no es luz, ni es fuego, a pesar de la rojez, no invita a quedarse. Entonces pasan, solamente pasan. Y así estamos. Sólo pasar, sin besos, sin caricias.
No hay que pensar en los sobrevivientes de Interland aquí, ellos traerían calor y luz en sus cabellos colorados, en sus piedras color remolacha, en sus sueños de mar alucinado.
Ni en Bochini, Bertoni, Santoro y Pastoriza. No pensar, eso parece. Y así estamos. Rojos así.
Pero no, no me resigno, algo se me escapa. Aquí hay otras cosas, otro sustento, algo material, como preciso y estático.
Eso es, un rojo estático,
tan quieto que hiere,
que apenas murmura.
Fotos: Nicolás Tesauri
http://www.flickr.com/photos/iam2695
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Casi haiku 4
sobre el reflejo del lago;
duermen sed.
Para Aurelio Asiain, por su generosidad.
http://aurelioasiain.blogspot.com/2009/11/en-takara-ga-ike-cinco-patos.html
viernes, 4 de diciembre de 2009
Cosas líquidas
A bordo de la nave del Capitán Marte y su XL-5 reconozco una canción en menor: I-IV fa mi re do mib re do sib reb do sib lab sib sib do do todo en negras, un walking humano y efectivo. Y bien, casi termino de hablar por teléfono entrancada en un rictus desprolijo y desperfecto. Casi invento la manera de pasar desapercibida, pero no hay manera, no pasa. La esmeralda china pende en mi espalda como incrustada, atrapando piel, pelos, simios y carambolas, secando el pellejo del cisne para hacerse una aureola de trigo, lavando la cara con cosas de la infancia el agua fría el yoyó russell y no puedo hacer eso, no puedo.
Te sé triste, te sé sin alma y sin momento; te sé vacío, te sé hueco de historias y preciso; te sé respondiendo a mis preguntas en perfecto esquimal, inventando ayer mismo la tribu de tu hipnosis. Estabas perdido en un mar de retos verdes, estás ahora perdido entre ladridos etéreos de hadas con colmillos largos; te sé fugaz, te sé pesado y equilibrista.
No te encuentro cuando quisiera y cuando no quiero tiemblo.
Esto es; es querer algo, es querer qué cosa para querer, querer patines de hielo para la mente, querer la lucha del jazmín adivinatorio; otra dulce tregua quizás, otro nenúfar.
Agua, agua es lo que sobra aún ahí, en lo que no desaparece.
Videos: €:> (puesta de sol en Pehuén-Có, al sur de la provincia de Buenos Aires, enero de 2009; sería buena idea echarlos a andar a los tres juntos)
jueves, 26 de noviembre de 2009
metáforas 1
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Luxaciones
miércoles, 11 de noviembre de 2009
martes, 3 de noviembre de 2009
After todo
Si es agua, que sea más que el Río de la Plata visto desde Colonia el Nahuel Huapi
el Mar Argentino en la Península Valdés más allá de la costa que conozco
el Océano Atlántico el Baikal el Pacífico Sur el Caspio el Muerto
el mío fuego,
y la paciencia y la ternura
y la mirada silenciosa de los cuerpos apretados?
que sea el mar océano el lago el río
el territorio en donde ardo como zarza.
ma sí, yo me tiro.
(¿qué dirías hoy por hoy de la cuestión de la otra orilla?)
Arte: Rubén Caruso
http://remoalsur.blogspot.com/
miércoles, 28 de octubre de 2009
miércoles, 21 de octubre de 2009
Colectivo
Sueño con ventanas que cierran con un ganchito de alambre, como las de la calle Moreno, viejas, con el marco de madera. Sueño con una hilera de lapicitos de cera que cuelgan de la pared, collar de dientes de tigre de colores. Pasa la barrera. Dos chicos ( uno grandote, otro más bajito) hablan de sus bandas de rocanrol. Que para qué voy a escribir cosas que salen como para morirse. Igual, los chicos del barrio estaban todos de la cabeza. Carnicería "La vaca corrió al torito" Bicicletería "Piñón fijo" "Maldito el que se hace tierra de si mismo y cielo de una mujer" "Heladería el trolo" "ENEM 1995" Faltan once cuadras y un auto frena a mil por hora en el flanco derecho. Un perro negro y viejo. Música de FM. Vendió. Faltan siete cuadras y paso ante un muchacho de larga cabellera. No lo envidio. I could be wrong, I could be right. Libérate, expresa, baila flaquito. Hablábamos del miliquito y suena una trompetita. Flanco izquierdo. Flanquito. Voy a chocar con el Banco Credicoop voya caer al mar desde lo alto un poco de partituras a ver qué hago esta tarde/pero ya no hay tanto trac. Una taza de café lustrar mi guitarra. El chico alcanzó la bolsa y un recalentamiento de la especie. La Liga Federal tapó los carteles de Rico Asesino/pasa un tipo con un parche en el ojo. Lavar. Lavar. Lavar. Adónde, qué cosas escondería en esa libretita del viaje a Venus. Me intriga ese diferente de antes, no era así. Desfondando esa pasión por las ruedas/un infierno con rayos/de bicicleta mejor. Una capacidad extrema para desbocar motores. Déjala soñar, Déjame soñar despierta. Carga tu bolsa de caracoles dale su tiempo no le digas todas esas cosas que conozca la soledad por ejemplo. Y al que acaba de bajarse nunca voy a verle la cara. Mochuelo. Cara cadavérica. El sudor brota de las piedras en los días que arrancaron a mordiscones quién a quién se me cruza Dalí con Don Bosco. Me quedé piola qué va. Sacame de adentro lo que sentía esta mañana el fracaso el vacío que te da antes de dar una clase. No insistas en mezclarlo con los asuntos del alma. Es miedo y no otra cosa. La muerte en vida viva la felisidá una zapatilla se asoma y baila. Un gallinero.Un perro con su plato/carne. Y aquí se filtra tenazmente Camilo José Cela. General Acha Aneral Gacha. Japonería Tintoresa. San Marco Sin. Pasa de Castas Boca Enzo Juanjo Lafe campeón. Campaneando las actitudes del chiquto del pelo largo, es verdad pero no. Lo que me importa lo único que realmente me importa es el calor. Estoy espiando gigantes con cara de bebé en el taller mecánico. Ni un gesto, ni una sola realidad que escape a lo ya pactado pasado en limpio. Está-estoy-por pasar la ruta doblar a la derecha ahora no puede frenar ni volver a la primera página. Una nena mira otra baja. La voz de ultratumba se lava la cara en el charco. Si esto fuera una narración debería tener trama contar una historia aunque se derrita. Pero siempre es así el tiempo la desplaza se cruza un ovejero casi lo mata. Sigue siendo lo que puedo contarte una partida de ajedrez donde el enroque es siempre largo y la reina nunca mueve de costado o la historia de un silencio desgraciado tumbado golpeado de una manera especial. Tumbaíto al fin, qué ritmo. Comerán arroz blando y saldrán corriendo y otra vez no se volverá a repetir la tomada de pelo la ensalada del tomate la pelota incandescente que rebrota esa que flota, flota, flota, flota...
Video: €:> 2009
jueves, 8 de octubre de 2009
Oficio de los cuerpos: Doble
jueves, 1 de octubre de 2009
Cosas suaves
viernes, 25 de septiembre de 2009
Multitrack 5
domingo, 20 de septiembre de 2009
Multitrack 4 (Laberinto)
Trk.01: caminata.
Qué busco en la calle qué desesperación desesperanza ser intestina en la vida de los otros llevar otro rumbo para escapar del obediente obediente otros rumbos.
Etapa de autobomba y qué más desgarbado escalar en lo que busco despegarme de mi espejo móvil inmóvil.
Será así espantada y aguerrida esta vida desprenderse taparse la cara con las manos dejar de ser un animal revoleado expuesto a las patadas.
Trk. 02: Geografía 2
Quizá todo se concentre en Rivadavia. Un lazo con sus dos puntas, y a saltar la barrera del lugar fijo. Y no temer que el hilo de mi voz me ate para siempre a esta metáfora del mundo: caminar y caminar por las mismas veredas cargando por suerte mi mochila es decir mis canciones, mis sueños, mi corazón, mi angustia.
Trk. 03: Geografía 1
Qué me pasa que no puedo ni escribir.
Sacarle la tapa rosada a la cajita no cuesta mucho lo principal es despejar el panorama. Disturbio disturbio se me cae encima lo que siento cae en un abismo hacia adentro.
Se rompe el bloque de hielo y caigo en el agua con un gran ruido PLAC está helada. Hay alguien que se está vengando. El proceso se entuba como el caño de un revólver o el túnel del subte/ granja. Ruido de granja pavos patos pollos gallos. La fundadora del club de las chicas fritas (y la cabeza se me va por la línea del Oeste).
video: €:>
viernes, 11 de septiembre de 2009
viernes, 4 de septiembre de 2009
Dedicatorias cruzadas
está tan verdadero
domingo, 30 de agosto de 2009
Algo de Ariana, es decir, de mi
viernes, 28 de agosto de 2009
Puedo (acerca del escribir)
martes, 25 de agosto de 2009
Este es un momento de descanso para el modo arborícola de ver la vida-Teorema del escultor
Directo a corolarios:
viernes, 14 de agosto de 2009
Cuatro anilmales
Foto: "Cabezón, el gato de Pascual" €:>
miércoles, 12 de agosto de 2009
martes, 4 de agosto de 2009
Puntos de luz
maripositas de ultratumba brillando en la montaña.
Tirás al hálito de los grandes fragores;
quemar de malezas, pulpas tropicales.
Tirás al pálido reflejo del sol;
en la punta de un iceberg
pequeños desencuentros.
domingo, 26 de julio de 2009
Lily se decide
Digo bien, y esto podría ser el testimonio jamás publicado de la escritora ecuestre Griselda Zymanauskas. No siempre vigilante, a veces duerme, pero esta vez el sueño fue poco o casi nada. Suele aparecer en su perspectiva algún viejo cabrón que la mira demasiado de frente y ante el cual su cabeza y su corazón se ven obligados a girar hacia el lado contrario, provocándole calambres musculares y de los otros. La leche caliente es de demorarse, y prolonga la estadía de Griselda en la mesa del bar "El Odeón" de Ramos, justo frente al puesto de diarios desde donde D'Artagnan también la mira. Y si da vuelta la cabeza se encuentra otra vez con el viejo de saquito, así que se queda como está, hasta que el viejo verde se levanta y se va. La cosa viene ansiosa. Recién sale de lo del dentista ( nada grave) y entra una minita a matar o morir.
-Nada que ver- piensa Griselda.
Son las 9 de la mañana y pasa el tren. Mucha pintura. Desborda sueño y leche caliente. Mi garganta. Tengo la voz desfigurada. Y pereza y enojo, todo al mismo tiempo. Otro viejo verde. La gente es infiel, endeble y debutante. Válganle los ojos, las manos. Ella escucha. Recorta el material, filtra y acomoda. Qué gran abatimiento. Qué historia adulterada. El último testimonio escrito de la Zymanauskas en prensa. Cuántas páginas.
-Torcete- me dijo.
El vidrio es blindado. Nadie te va a oír. Tranquila. Somos de la partida, el corazón blando y las uñas cortas.
(La minita está atenta. Espera a alguien).
Al principio costaba desprenderse de esa armazón de hierros tensos. Una mezcla de espanto y tersura.
Eso fue, y no imprimió.
Mis ambiciones literarias nunca fueron más allá del insulto disfrazado. Pero Griselda, Griselda Zymanauskas. Voy a entregar su nombre y su hambre al linotipista.
(Sigue bostezando y es como si las palabras que no dice ni inscribe engordaran su nariz y nunca hubiera despedidas). La minita habla por teléfono sin sacarse los taqitos. Algo falla.
Siguiendo con mi línea de pensamiento, admito el cruce de las aguas y de las vidas y de las letras. Habrá que encender la luz. El sueño puede más. La mano se me duerme. Lector, amigo mío, nos vemos en el kiosco.
Arte : Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/
domingo, 19 de julio de 2009
Mucho mar (Nº4 de la "Suite Barroca de Canciones Urbanas"- Giga)
en el medio del mar,
un cielo en el fondo del cielo
en el fondo del mar.
Un pájaro al fondo del cielo
amapola en el sol;
un pez en el fondo del sol,
mar de fuego tal vez.
Nada es casual, todo es real,
como el reflejo del cielo en tu mar,
nada es casual, todo es real,
y te dibujo en el cielo...
Un sol en el fondo del mar
en el ojo del pez;
un pájaro al fondo del sol
es tu cielo tal vez.
Ojo, amapola, cielo, pez
y pájaro de fuego,
todo es real, dibujar,
nada es casual en el mar...
Nada casual es el mar,
es nadar, dibujar...
amapola, fuego,
pájaro, pez...
miércoles, 8 de julio de 2009
Multitrack 3 ( de Perritos)
Trk01.
Bang
Guab
Bank
Knäb
Ven
Neuf, Neuve
Eh... Buén
New
When
New
Oí
Yo.
Trk02.
Búh/ Pichuca/Mi Perrito
el cuquito de mi amor
en
cerradito
(cuando pienso si tus dudas -vueltas cuerdas-
caminar por el hilo de éstos días).
Trk03.
Dígale al perro que he violentado el asunto de las rocallosas
y que el cuento de las bengalas vacías desinfló los orígenes de semajante desacierto.
Arte: Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/
domingo, 5 de julio de 2009
Lo normal
Lo normal es
lunes, 29 de junio de 2009
D
dolencias despuntadas,
dientes y duendes densos
duermen.
delicadas durezas,
datos doblegados,
(desvíos, desvaríos):
dársenas.
disparen decisiones,
describan derivadas,
desperdicien deseo,
dupliquen desinencia,
divaguen.
desiertos donde dan,
días después,
dentelladas.
desiertosdondedandíasdespués,
dentelladas.
Foto: €:>
sábado, 20 de junio de 2009
Delpezjaponés
viernes, 12 de junio de 2009
En
Arte: "Mancha IX", Gabriel Pranich
acuarela sobre papel 13x 13 cm. (2008)
martes, 9 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
Multitrack 2
Ganancioso,
cruento,
así venía tu beso.
Estalló en el espejo.
Nunca supiste amarme.
Trk02.
Y soy
uno más entre los peces;
angustia en la burbuja,
aprendiendo a caminar
por el círculo de tierra
que a veces nos separa.
Trko3.
Te pedirá
que lo dejes morir
sobre los barcos
te dirá
que seas para él
como ojos en la nuca.
Trk04.
Vería que estás casi enceguecido
por el rumor del agua,
tercamente sintiendo
que no alcanzasrte el rigor
de mis ocultaciones.
Arte: Raoul Alameda
http://www.facebook.com/raoul.alameda#/album.php?aid=2004656&id=1333275013
martes, 2 de junio de 2009
Intenciones
Era un mordisco a tu domingo
Por la presente, se te devuelve
refrescado con ciruelas, con granadas.
Debajo de la lluvia del lunes
peces abisales devoran el día
de tu propiedad.
Trayectorias de boomerang.
2.
Con hojas largas y brillantes
me voy a fabricar un manto
para dar qué hablar
y ofrecer a tus dedos
la suavidad que te niega
mi cuerpo hosco.
Casi haiku 1
viernes, 29 de mayo de 2009
Multitrack 1
trk01. Ella vigilaba el peso de las serpientes, se enroscaba, se colgaba de los nudos, de los aros y anillos. Atascaba, palabra más horrible en qué contexto. Pensaba en los miles de te amo te quiero los dibujos en blanco y negro en qué manos, en qué mundos ahora mudos.
trk02. Imposible reconstruir ese universo perdido; no en vano es recopilar un sueño, un despertar aunque duro, digno.
Quién los habrá leído tirado a la basura busco por un camino lleno de anzuelos me lastiman los pies. Una angustia un pincel me miran con desprecio duro, duro despertar, pianos, todo entumecido.
trk03. Después vino el largo el todo terciopelo el de yacer entre las hojas blancas leíste uno leíste todos de todos los ardides que páginas malrobo pero ¡qué desgracia! no malvendo sino encanto.
trk04. Quizá me equivoque y ésa sea mi virtud, y por ése error reencarne en madrépora o en plástico y muñequita bienvenida hermana vuelve con nosotras. Bien hecho.
pieni kieli
miércoles, 27 de mayo de 2009
Blues
Es una costumbre vieja
nunca decirme porqué
la calle me mira
pesando mis dudas que duermen en la lluvia
como mis culpas viajando
después de un rato de girar
como bolsas de plástico arremolinadas por el viento.
No hay miguitas que devuelvan el camino a casa aunque
ya estoy muy lejos de aquellas actitudes
que me dejaban llorando casi desnuda paralizada al lado de la cama tiritando en esa enorme pieza con esa enorme ventana en esa casa tan chica metida en la montaña.
Quiera la calle perdonarme.
Es la única a quien pienso rendirle cuentas.
Y si creyera en el juicio final y me tocara ser trinchada por todos los diablos para llevarme hacia las más furiosas llamas
Quiera la lluvia de la medianoche apagarlas de repente cayendo y cayendo hasta hacer un río por donde me vaya tumbada en una barca de cartones viejos de cara a mis culpas mecida por el viento mirando las estrellas y las luces de mercurio.
Si al menos volara una luciérnaga...