Prefiero

De mi ferviente
De mi pluma extrahumana
Se aplica el gustoperderle
Ah...! la pasión
cámbió de planes
y a mi vez
de lotra calla.
Descenso tié,
grandilocuenciantusiasmada
ý,
tu últimaproduxión;
ésto y nó,
prefiero.
ésto y y y nnó,
prefiero.

Foto: €:>

ejercicio en 700 nm (sobre lugares engañosos)

Qué hacer en este tiempo frío
tiempo rojo
el papel está rojo
mi mano es roja
la vecindad/velocidad/veracidad/ de la silla es roja
Hay música intermitente y planta
música-árbol
música risa
roja no, no me parece.
En este bar ultramarino el infierno/invierno se demora, y ya no ve, no siente, no abandona.
Y contrariamente a lo que pudiéramos estimar, este rojo no calienta.
Este rojo sorprende
y el piso de hielo en donde resbala la noche se tiñe de músicas, se enoja también, cómo no, y así estamos.
Esperando en rojo, desestimando en rojo, tiritando en rojo, dudando, creyendo, temblando.
Hay algunos que pisan el rojo pero como no es luz, ni es fuego, a pesar de la rojez, no invita a quedarse. Entonces pasan, solamente pasan. Y así estamos. Sólo pasar, sin besos, sin caricias.
No hay que pensar en los sobrevivientes de Interland aquí, ellos traerían calor y luz en sus cabellos colorados, en sus piedras color remolacha, en sus sueños de mar alucinado.
Ni en Bochini, Bertoni, Santoro y Pastoriza. No pensar, eso parece. Y así estamos. Rojos así.

Pero no, no me resigno, algo se me escapa. Aquí hay otras cosas, otro sustento, algo material, como preciso y estático.
Eso es, un rojo estático,
tan quieto que hiere,
que apenas murmura.





Fotos: Nicolás Tesauri
http://www.flickr.com/photos/iam2695

Casi haiku 4

cinco patos quietos
sobre el reflejo del lago;
duermen sed.

Para Aurelio Asiain, por su generosidad.
http://aurelioasiain.blogspot.com/2009/11/en-takara-ga-ike-cinco-patos.html

Cosas líquidas

Necesito un rato para mitigar la paciencia el descanso vuelo prudente y alocado siembra llamados por la red; avisando que es frágil destruye y cala flores blancas de un exilio incompleto. Labor de muchos, llanto de pocos. Y escaleras, siempre escaleras.
A bordo de la nave del Capitán Marte y su XL-5 reconozco una canción en menor: I-IV fa mi re do mib re do sib reb do sib lab sib sib do do todo en negras, un walking humano y efectivo. Y bien, casi termino de hablar por teléfono entrancada en un rictus desprolijo y desperfecto. Casi invento la manera de pasar desapercibida, pero no hay manera, no pasa. La esmeralda china pende en mi espalda como incrustada, atrapando piel, pelos, simios y carambolas, secando el pellejo del cisne para hacerse una aureola de trigo, lavando la cara con cosas de la infancia el agua fría el yoyó russell y no puedo hacer eso, no puedo.
Te sé triste, te sé sin alma y sin momento; te sé vacío, te sé hueco de historias y preciso; te sé respondiendo a mis preguntas en perfecto esquimal, inventando ayer mismo la tribu de tu hipnosis. Estabas perdido en un mar de retos verdes, estás ahora perdido entre ladridos etéreos de hadas con colmillos largos; te sé fugaz, te sé pesado y equilibrista.
No te encuentro cuando quisiera y cuando no quiero tiemblo.
Esto es; es querer algo, es querer qué cosa para querer, querer patines de hielo para la mente, querer la lucha del jazmín adivinatorio; otra dulce tregua quizás, otro nenúfar.
Agua, agua es lo que sobra aún ahí, en lo que no desaparece.






Videos: €:> (puesta de sol en Pehuén-Có, al sur de la provincia de Buenos Aires, enero de 2009; sería buena idea echarlos a andar a los tres juntos)

metáforas 1

como un animal inmóvil en territorio desconocido

ayer talló su huevo con delicada frialdad.

saliendo de las ruinas semioscuras del planeta,

sobrevolando las manos de las lavadoras de cadáveres

se enciende

un latido

en la piedra.

Arte: Geoff Robinson "M775"

http://www.art.robinson.com/

Luxaciones

Se tuerce

asiuna sílla,

una doquier, un dedo.

Se cambiasíuncarájo,

un candil,

una pierna.

Sefuerzasiun convento,

unallaveunanuca;

sevuelvedelrevésasíunhumor,

un pirátunatripa.

.

.

.

Y

se retuerce

así

un pomar,

una canción, una rupia,

yunanariz sedoblasí,

y un carrillón;

y una trufa.

Se aprieta hasta elidir,

se cae así sesacude;

se deja desmigar

.

.

.

(no toques más que se quiebra)

Foto: Monserrat Parrilla Belfer

http://www.flickr.com/photos/huesitomon

Casi haiku 3

...pero cómo saber

lo que la lluvia muerde de mis días...

foto: €:>

After todo

Si es agua, que sea más que el Río de la Plata visto desde Colonia el Nahuel Huapi
el Mar Argentino en la Península Valdés más allá de la costa que conozco
el Océano Atlántico el Baikal el Pacífico Sur el Caspio el Muerto

¿justo ahora que recupero la joya
el mío fuego,
y la paciencia y la ternura
y la mirada silenciosa de los cuerpos apretados?

que sea el mar océano el lago el río
el territorio en donde ardo como zarza.
ma sí, yo me tiro.
(¿qué dirías hoy por hoy de la cuestión de la otra orilla?)




Arte: Rubén Caruso
http://remoalsur.blogspot.com/

Casi haiku 2

Le verbe être?
c'est bref,
et s'éleve éphémère.




Para Fabián Vique, que le merece...

foto: €:>

Colectivo

Sueño con ventanas que cierran con un ganchito de alambre, como las de la calle Moreno, viejas, con el marco de madera. Sueño con una hilera de lapicitos de cera que cuelgan de la pared, collar de dientes de tigre de colores. Pasa la barrera. Dos chicos ( uno grandote, otro más bajito) hablan de sus bandas de rocanrol. Que para qué voy a escribir cosas que salen como para morirse. Igual, los chicos del barrio estaban todos de la cabeza. Carnicería "La vaca corrió al torito" Bicicletería "Piñón fijo" "Maldito el que se hace tierra de si mismo y cielo de una mujer" "Heladería el trolo" "ENEM 1995" Faltan once cuadras y un auto frena a mil por hora en el flanco derecho. Un perro negro y viejo. Música de FM. Vendió. Faltan siete cuadras y paso ante un muchacho de larga cabellera. No lo envidio. I could be wrong, I could be right. Libérate, expresa, baila flaquito. Hablábamos del miliquito y suena una trompetita. Flanco izquierdo. Flanquito. Voy a chocar con el Banco Credicoop voya caer al mar desde lo alto un poco de partituras a ver qué hago esta tarde/pero ya no hay tanto trac. Una taza de café lustrar mi guitarra. El chico alcanzó la bolsa y un recalentamiento de la especie. La Liga Federal tapó los carteles de Rico Asesino/pasa un tipo con un parche en el ojo. Lavar. Lavar. Lavar. Adónde, qué cosas escondería en esa libretita del viaje a Venus. Me intriga ese diferente de antes, no era así. Desfondando esa pasión por las ruedas/un infierno con rayos/de bicicleta mejor. Una capacidad extrema para desbocar motores. Déjala soñar, Déjame soñar despierta. Carga tu bolsa de caracoles dale su tiempo no le digas todas esas cosas que conozca la soledad por ejemplo. Y al que acaba de bajarse nunca voy a verle la cara. Mochuelo. Cara cadavérica. El sudor brota de las piedras en los días que arrancaron a mordiscones quién a quién se me cruza Dalí con Don Bosco. Me quedé piola qué va. Sacame de adentro lo que sentía esta mañana el fracaso el vacío que te da antes de dar una clase. No insistas en mezclarlo con los asuntos del alma. Es miedo y no otra cosa. La muerte en vida viva la felisidá una zapatilla se asoma y baila. Un gallinero.Un perro con su plato/carne. Y aquí se filtra tenazmente Camilo José Cela. General Acha Aneral Gacha. Japonería Tintoresa. San Marco Sin. Pasa de Castas Boca Enzo Juanjo Lafe campeón. Campaneando las actitudes del chiquto del pelo largo, es verdad pero no. Lo que me importa lo único que realmente me importa es el calor. Estoy espiando gigantes con cara de bebé en el taller mecánico. Ni un gesto, ni una sola realidad que escape a lo ya pactado pasado en limpio. Está-estoy-por pasar la ruta doblar a la derecha ahora no puede frenar ni volver a la primera página. Una nena mira otra baja. La voz de ultratumba se lava la cara en el charco. Si esto fuera una narración debería tener trama contar una historia aunque se derrita. Pero siempre es así el tiempo la desplaza se cruza un ovejero casi lo mata. Sigue siendo lo que puedo contarte una partida de ajedrez donde el enroque es siempre largo y la reina nunca mueve de costado o la historia de un silencio desgraciado tumbado golpeado de una manera especial. Tumbaíto al fin, qué ritmo. Comerán arroz blando y saldrán corriendo y otra vez no se volverá a repetir la tomada de pelo la ensalada del tomate la pelota incandescente que rebrota esa que flota, flota, flota, flota...
Video: €:> 2009

Oficio de los cuerpos: Doble

Fusilado

re

fusilante

sin vehemencias

fácil

en la cabeza zambullida en el juego de la doble latencia, de la doble cabeza

¿espacio suficiente?

interrumpido,

interferente.

¿estremecimiento en la traducción de las certezas, de las jactancias, de las relaciones sísmicas?

aprenderé a convivir con la despiadada intromisión en lo que va de mis sueños.

albergante cuerpo-

cuerpo.

tortura común.

lapidación de los vivos.

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Cosas suaves

#1. con alas

Ya no me gusta tu casa. La prefería cuando el papel roto a tiras dejaba escapar alguna pequeña angustia, alguna miseria delicada.

#2. postigos, colchones, zarzas...

Nunca pensé que fuera tan difícil caminar por esa calle desierta.

#3.

Olas suaves en un mar de leche, el fuego que calienta el café...

pisadas sobre el azúcar.

#4.

Atardece sobre la ancha cúspide;

y nosotros, como meteoros en la sombra, vamos recogiendo todos los poemas de amor del universo.

Tensos.

Multitrack 5

Trk.01: Como

Como un frasco de neblina

vertido sin querer

como los guantes de la nada que lo acarician

como las especies diminutas de polillas nocturnas que vuelan a su alrededor

y lo comentan

y entonces olvida

lo que dijo

y lo que no.

Así son los días de su semana

los que se empeña en disfrazar de algo hermoso,

o banal, o sutil,

o profundo.

Yo se

que están hechos de miedo

de resentimiento

de repetición

de desamor

y de mentiras polvorientas.

Trk.02: Sentido

Y así fue como convirtió en silencio sus propias lágrimas.

Trk.03: Antílope

Cuando amaneció, el antílope supo que estaba ciego

(y la sombra tiraba al abismo el corazón robado como quien arroja una cáscara).

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Multitrack 4 (Laberinto)

Trk.01: caminata.
Qué busco en la calle qué desesperación desesperanza ser intestina en la vida de los otros llevar otro rumbo para escapar del obediente obediente otros rumbos.
Etapa de autobomba y qué más desgarbado escalar en lo que busco despegarme de mi espejo móvil inmóvil.
Será así espantada y aguerrida esta vida desprenderse taparse la cara con las manos dejar de ser un animal revoleado expuesto a las patadas.

Trk. 02: Geografía 2
Quizá todo se concentre en Rivadavia. Un lazo con sus dos puntas, y a saltar la barrera del lugar fijo. Y no temer que el hilo de mi voz me ate para siempre a esta metáfora del mundo: caminar y caminar por las mismas veredas cargando por suerte mi mochila es decir mis canciones, mis sueños, mi corazón, mi angustia.

Trk. 03: Geografía 1
Qué me pasa que no puedo ni escribir.
Sacarle la tapa rosada a la cajita no cuesta mucho lo principal es despejar el panorama. Disturbio disturbio se me cae encima lo que siento cae en un abismo hacia adentro.
Se rompe el bloque de hielo y caigo en el agua con un gran ruido PLAC está helada. Hay alguien que se está vengando. El proceso se entuba como el caño de un revólver o el túnel del subte/ granja. Ruido de granja pavos patos pollos gallos. La fundadora del club de las chicas fritas (y la cabeza se me va por la línea del Oeste).

video: €:>

Pueblo Liebig

Untirabusónunacualquiera

unamonógoma se

corta.

yo-

vi-

cuandapagólaluxdelfrigorífico

comocualquier -nsílice, nhélix-

velagota.

secortalilosé-

corta.

unalterasión(directalarco)

goma-gota-corta-ú...

es...

esunvestiditoverdeés...---

esunaidafrialdá.

áh.

Al Maestro Dorado, años después.

Dedicatorias cruzadas

a la memoria de Mesié

una lápida a lunares

como tarjeta de visita

para quien la pida

Un monolito para Satie

un bello simio de adoquines silbando un foxtrot sobre la pipa de un organillero vikingo.

(A Erik Satie, con palabras de Tuñón)

Nuevas marionettes

Está desgajado,

está muy frío, frío, frío
está tan verdadero

está tan destripado

está tan sepiamente almidonado

que la careta

que la completa

que la desmiente

que la interpreta

caretamente

que la repleta.

Pero tan frío, frío, frío, frío

es que es

desmigajado

(...es que es tan antes, tan después...)

(A Raúl González Tuñón, un poco a su manera, un poco a la manera de Satie)

Para Emilio Vera da Souza, por hacerme acordar oblicuamente de estos escritos...

Algo de Ariana, es decir, de mi

Ustedes se preguntarán porqué Seymour. Y si no se lo preguntan, está bien, ganaron, tengo ganas de contárselo. Cuando era muy pero muy chiquita, me preguntaba porqué las cosas se llaman como se llaman... ( lo pongo en tiempo presente porque es algo que todavía me intriga), porqué el zapallo se llamaba zapallo y la zanahoria zanahoria... porqué no era al revés... y me miraba la palma de la mano, imaginando las palabras escritas sobra mi piel, en una mano zapallo, en la otra zanahoria... entonces palmeaba, refregaba una mano sobre la otra, para ver si las palabras habían cambiado de lugar, si se habían transformado... a veces lo hacían, se impregnaban unas con las otras...También me quedaba por ratos largos mirando el polvo bailar a través de un rayo de luz cualquiera, en general sentada en el piso, era la mejor posición para intentar ver qué dibujos formaban en el suelo las partículas que caían a tierra... para mí el polvo dorado girando y girando, apenas agitado por alguna minúscula corriente de aire, era un planetario en miniatura...Los ojos de las tortugas, el color de las rosas híbridas que había en la franja de jardín de casa, el perfume de las calas, saturno en el cielo, lo que reflejaba el espejito de mi abuela Rebeca, que ahora por suerte tengo en casa, a salvo del olvido... la Luna, una sola luna... Después vino la hamaca, y el cuento de Ulises que a alguno de ustedes ya les conté...y el insomnio, que solo se curaba leyendo con la linterna debajo de las sábanas. El motivo del insomnio lo descubrí recién hace unos pocos días, y sigo sin poder dormir... Lo que no les conté es que cuando no duermo bien, me pasan cosas, me pasa de quedarme suspendida en el tiempo y espacio, en un lugar en donde se filtra la belleza como un aire quieto y silencioso... es un segundo de gran serenidad, de felicidad si se quiere...desde siempre, esos instantes, mirando el ojo de la tortuga, la luna y todo lo que les conté... Ahora viene Ariana, y con ella la poesía tan deseada, la música y las charlas interminables, la hermandad, el cariño, la belleza del mundo en las manos de una persona mágica, ética, a la que le pude contar todos los cuentos que se me vinieran en gana, y siempre los escuchaba creyendo, como yo creía en sus cuentos...De su mano me llegaron "El cazador oculto" , Tuñón, la recopilación de cuentos extraordinarios de Borges, y la investigación ardua (ardua para dos chicas de doce años que se lo pasaban recorriendo librerías de viejo, única fuente de información de cosas "trasnochadas" en esa época... y en esta también...) del pensamiento oriental, nos asomábamos juntas a esa ventana con asombro, emoción, respeto.Y de la mano de Holden Caulfield, años más tarde, vino Seymour Glass, como si fueran dos amigos de Ari, amigos que ella te presentaba diciéndote: - "con él te vas a llevar bien". Esto que les cuento de Ariana fueron cuatro años de nuestras vidas, primero, segundo y tercer año del liceo... después se pasó al Fader, y después pasó lo que pasó... Lo que les puedo decir es que Ariana, Holden y Seymour, fueron las primeras personas que supieron de qué les estaba hablando cuando les contaba del efecto del insomnio. Con el tiempo, el efecto se fue corriendo de lugar, pero sigue apareciendo. Ayer, sin ir más lejos; aunque ahora me dio un poco de preocupación porque vi con el rabillo del ojo, en ese instante, unos árboles que no se si estaban realmente...Por ese regalo de belleza, por ese aire que me ayuda a respirar, por los libros de la noche, por las manos amigas que fueron, son y serán todos ustedes...Por Ariana, mi conciencia, mi faro, mi vigía...Por eso, Seymour.Y por si las moscas, esto no tiene nada de literatura, léanlo como una carta de amor. (me falta Leti, díganle que me acepte, que es para ella también...)

27/1/2009

Gracias Bibiana Póveda por hacerme volver con tu escritura a estas épocas...

Foto: Pehuén- Có 2009 €:>

Puedo (acerca del escribir)

Puedo mirar el calibre de lo que siento;

puedo invertir el peso de la carga;

puedo pensar que el devenir se sutura en el pasado

descripto a veces

como piedra intrahumana;

puedo ver el sol, el mar, los pájaros en la ruta;

puedo sentir el tramo de lo que no pasa;

puedo cargar con la inocencia del distinto proceder;

puede pasar que las heridas se abran y cada vez

la misma herida escuche pero no,

la misma herida no,

sigue otros pasos.

Puedo viajar en lo que no,

y en lo que si que nunca llega/a veces llega/ llega, llega

y mariposas /mis/ mariposas.

Puede haber del otro lado: panteras, diques, dragones,estufas, gatos, helados, sierras, personas, bichos, cohetes, tractores, garzas, estaciones, palabras, radas, gemidos. pero,

¿no te diste cuenta todavía que viajar es viajar

y que no hay otro objetivo

que el viaje mismo?

(dicho a mi misma en el mes de junio)

foto: "la caja de los manuscritos" €:>

Este es un momento de descanso para el modo arborícola de ver la vida-Teorema del escultor

El sol muestra su pezuña y alguien raspa la madera y alguien protesta porque no sube el agua con la piedra. Se ha descalabrado la situación del jefe del transatlántico las cosas no se sumergen como antes pero tampoco flotan ni quedan en el medio como el diablilo del Tesoro de la Juventud. Luces y semillas dan tres vueltas alrededor de la calle y el tronco del árbol pasa por la motosierra; se escucha el crujido mejor no el rotido o el desmenucido o el crepitujado de la madera. Los dientes roen algo. La mano moja el palo moja la mesa es una mano de agua que viene como queriendo expresar presenciar la muerte. Ya no hay sirenas nunca las pasan por Radio Clásica sin embargo el escultor insiste sierramartillo gubias serrucho va apareciendo la mujer de quebracho con cola de pescado, con cola de oca, cosa loca.
Directo a corolarios:

Todo cuerpo sumergido en un líquido todo arquímedes liquidido en un sumérgido todo el cuerpo arquiliquidado desalojado apadreado en ese tronco semideshecho que el escultor impaciente rompe de un hachazo y lanza al río.

foto: €:>

Cuatro anilmales

#L'oculto

Un gato

galopa

con la panza dada vuelta

revoleando la cola

caliente

como si renmontara un barrilete

de magia.

#Quetzalcoatl

La serpiente

con

agujeros en el cuello

una pluma de fuego por cada agujero

para iluminar el universo.

#Órdenes son órdenes

Duramente dices:

-¡Detente, Diablo!

Difiera tu abrupto acto

de la parada en seco del potrillo.

# ...

Déspota, camina con el trazo rasgado

ojos de chino y verdugo

de su blanco y negro.

Foto: "Cabezón, el gato de Pascual" €:>

Una seguidilla de series suplentes

sensaciones

sustitutas

del sentido común.

.

.

.

.

Arte: "Experimentaciones sin título", Monserrat Parrilla Belfer, 2005

www.flickr.com/photos/huesitomon

Puntos de luz

Tirás al hábito de unas alitas frescas;
maripositas de ultratumba brillando en la montaña.
Tirás al hálito de los grandes fragores;
quemar de malezas, pulpas tropicales.
Tirás al pálido reflejo del sol;
en la punta de un iceberg
pequeños desencuentros.

Arte: Fernando Prats "wishing air & possibilities"

http://fernandoprats.com/

Lily se decide

Digo bien, y esto podría ser el testimonio jamás publicado de la escritora ecuestre Griselda Zymanauskas. No siempre vigilante, a veces duerme, pero esta vez el sueño fue poco o casi nada. Suele aparecer en su perspectiva algún viejo cabrón que la mira demasiado de frente y ante el cual su cabeza y su corazón se ven obligados a girar hacia el lado contrario, provocándole calambres musculares y de los otros. La leche caliente es de demorarse, y prolonga la estadía de Griselda en la mesa del bar "El Odeón" de Ramos, justo frente al puesto de diarios desde donde D'Artagnan también la mira. Y si da vuelta la cabeza se encuentra otra vez con el viejo de saquito, así que se queda como está, hasta que el viejo verde se levanta y se va. La cosa viene ansiosa. Recién sale de lo del dentista ( nada grave) y entra una minita a matar o morir.
-Nada que ver- piensa Griselda.
Son las 9 de la mañana y pasa el tren. Mucha pintura. Desborda sueño y leche caliente. Mi garganta. Tengo la voz desfigurada. Y pereza y enojo, todo al mismo tiempo. Otro viejo verde. La gente es infiel, endeble y debutante. Válganle los ojos, las manos. Ella escucha. Recorta el material, filtra y acomoda. Qué gran abatimiento. Qué historia adulterada. El último testimonio escrito de la Zymanauskas en prensa. Cuántas páginas.
-Torcete- me dijo.
El vidrio es blindado. Nadie te va a oír. Tranquila. Somos de la partida, el corazón blando y las uñas cortas.
(La minita está atenta. Espera a alguien).
Al principio costaba desprenderse de esa armazón de hierros tensos. Una mezcla de espanto y tersura.
Eso fue, y no imprimió.
Mis ambiciones literarias nunca fueron más allá del insulto disfrazado. Pero Griselda, Griselda Zymanauskas. Voy a entregar su nombre y su hambre al linotipista.
(Sigue bostezando y es como si las palabras que no dice ni inscribe engordaran su nariz y nunca hubiera despedidas). La minita habla por teléfono sin sacarse los taqitos. Algo falla.
Siguiendo con mi línea de pensamiento, admito el cruce de las aguas y de las vidas y de las letras. Habrá que encender la luz. El sueño puede más. La mano se me duerme. Lector, amigo mío, nos vemos en el kiosco.


Arte : Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/

Mucho mar (Nº4 de la "Suite Barroca de Canciones Urbanas"- Giga)

Un mar en el medio del mar
en el medio del mar,
un cielo en el fondo del cielo
en el fondo del mar.
Un pájaro al fondo del cielo
amapola en el sol;
un pez en el fondo del sol,
mar de fuego tal vez.
Nada es casual, todo es real,
como el reflejo del cielo en tu mar,
nada es casual, todo es real,
y te dibujo en el cielo...
Un sol en el fondo del mar
en el ojo del pez;
un pájaro al fondo del sol
es tu cielo tal vez.
Ojo, amapola, cielo, pez
y pájaro de fuego,
todo es real, dibujar,
nada es casual en el mar...
Nada casual es el mar,
es nadar, dibujar...
amapola, fuego,
pájaro, pez...

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Multitrack 3 ( de Perritos)

Trk01.
Bang
Guab
Bank
Knäb
Ven
Neuf, Neuve
Eh... Buén
New
When
New
Oí
Yo.

Trk02.
Búh/ Pichuca/Mi Perrito
el cuquito de mi amor
en
cerradito
(cuando pienso si tus dudas -vueltas cuerdas-
caminar por el hilo de éstos días).

Trk03.
Dígale al perro que he violentado el asunto de las rocallosas
y que el cuento de las bengalas vacías desinfló los orígenes de semajante desacierto.


Arte: Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/

Lo normal

Lo normal es

que tomen mi silencio como estupidez,

mi verborragia como imbecilidad,

mi paciencia como un yunque,

mi entrega como candidez,

mi cuerpo como premio,

mi ignorancia como algo superficial,

mi piedad ante ciertas mentiras

como ingenuidad, credulidad,

y mi tristeza como piedra para tirar a los pájaros

que les comen los ojos.

Arte: "Personaje I" , Gabriel Pranich (tinta sobre papel 27 x 19 cm. 2008)

http://www.gabrielpranich.com.ar

D

Despedidas despiertas,
dolencias despuntadas,
dientes y duendes densos
duermen.

delicadas durezas,
datos doblegados,
(desvíos, desvaríos):
dársenas.

disparen decisiones,
describan derivadas,
desperdicien deseo,
dupliquen desinencia,
divaguen.

desiertos donde dan,
días después,
dentelladas.

desiertosdondedandíasdespués,
dentelladas.

Foto: €:>

Delpezjaponés

Y gárgolaglobopez

seriolucesinvida

ocupamar dilatapiel

demipapel.

colarrayaexquisitez

logrógarganta,

suyarrosagrandaluz

incendiólalma.

¿viónvenenaletapiel?

y me odian,

me aman.

Arte: Raoul Alameda

http://www.facebook.com/raoul.alameda#/album.php?aid=2004656&id=1333275013

En

En el temblor de la punta de mis dedos como tizas sobre su cuerpo;

en lo que está en mi boca y se va guardando como piedra bajo la madera del piso;

en el pálpito de la nuca,

en la escritura de mi sexo,

en la flor grande y ajena que me atraviesa en su presencia,

ser,

y no ser;

en el mar de lava que puedo palpar como vestigio de su respiración;

en lo que se resuelve, en lo que se remonta, en lo que se relaja y se entrega, dócil, de mi cuerpo a su palabra;

en lo que mi sangre espesa y transparenta para su enorme mirar,

para su piedra hermana.

En este mutuo resbalarse hecho de oraciones,

En lo que se trasluce de lo que dice el papel.

En lo que se hiere al no tocarlo.

Arte: "Mancha IX", Gabriel Pranich
acuarela sobre papel 13x 13 cm. (2008)

http://www.gabrielpranich.com.ar

La casa 1

#1

En mi casa se rompen,

sinónimos del hielo.

(las tacitas, los platos,

los espejos de vidrio)

#2

Ahora es como una reja, una escalera

que partió mi corazón en dos versiones.

Foto: €:>

Multitrack 2

Trk01.
Ganancioso,
cruento,
así venía tu beso.
Estalló en el espejo.
Nunca supiste amarme.

Trk02.
Y soy
uno más entre los peces;
angustia en la burbuja,
aprendiendo a caminar
por el círculo de tierra
que a veces nos separa.

Trko3.
Te pedirá
que lo dejes morir
sobre los barcos
te dirá
que seas para él
como ojos en la nuca.

Trk04.
Vería que estás casi enceguecido
por el rumor del agua,
tercamente sintiendo
que no alcanzasrte el rigor
de mis ocultaciones.

Arte: Raoul Alameda

http://www.facebook.com/raoul.alameda#/album.php?aid=2004656&id=1333275013

Intenciones

1.
Era un mordisco a tu domingo

con aleteos y crujidos.
Por la presente, se te devuelve
refrescado con ciruelas, con granadas.
Debajo de la lluvia del lunes
peces abisales devoran el día
de tu propiedad.
Trayectorias de boomerang.

2.
Con hojas largas y brillantes
me voy a fabricar un manto
para dar qué hablar
y ofrecer a tus dedos
la suavidad que te niega
mi cuerpo hosco.

Casi haiku 1

1.
La liebre de la luna
duerme cuando no la miro,
calma.
2.
Cae lluvia fresca sobre el alma;
enero en el umbral.
3.
(Grandes)
lagos
(descansan)
en la habitación
(desnuda)
como la piedra
(verde)
que marca
(la ausencia)
del cielo.

Multitrack 1

trk01. Ella vigilaba el peso de las serpientes, se enroscaba, se colgaba de los nudos, de los aros y anillos. Atascaba, palabra más horrible en qué contexto. Pensaba en los miles de te amo te quiero los dibujos en blanco y negro en qué manos, en qué mundos ahora mudos.
trk02. Imposible reconstruir ese universo perdido; no en vano es recopilar un sueño, un despertar aunque duro, digno.
Quién los habrá leído tirado a la basura busco por un camino lleno de anzuelos me lastiman los pies. Una angustia un pincel me miran con desprecio duro, duro despertar, pianos, todo entumecido.
trk03. Después vino el largo el todo terciopelo el de yacer entre las hojas blancas leíste uno leíste todos de todos los ardides que páginas malrobo pero ¡qué desgracia! no malvendo sino encanto.
trk04. Quizá me equivoque y ésa sea mi virtud, y por ése error reencarne en madrépora o en plástico y muñequita bienvenida hermana vuelve con nosotras. Bien hecho.

pieni kieli

väsymys

sumu ja salaissuus

(cansancio/ bruma y misterio)

aurinko paista, eiristin sielua 

(brilla el sol/ ni un alma)

yksinäinen viikkonloppua

(sisämeri) 

(fin de semana solitario (mar interior))

 

täysikuu

merenneito

sini 

(luna llena/ sirena/ el azul)

Jäätä putoaa

ja minä nukun 

villi

(El hielo cae

y yo duermo

silvestre)

[pieni kieli (pequeño lenguaje) es una manera que encontré para nombrar estos pequeños laberintos de palabras que me genera la música de la lengua finesa (suomi). Todas van a estar ilustradas con imágenes de lo que en Finlandia (Suomi) se llama sininen hetki (la hora o el instante azul), un momento cercano al amanecer o al atardecer, donde todo el paisaje se tiñe de azul, frecuentemente en invierno, donde la nieve ayuda a reflejar el azul del cielo. Por extensión, un momento de paz y tranquilidad.]

Blues

Es una costumbre vieja
nunca decirme porqué
la calle me mira
pesando mis dudas que duermen en la lluvia
como mis culpas viajando
después de un rato de girar
como bolsas de plástico arremolinadas por el viento.
No hay miguitas que devuelvan el camino a casa aunque
ya estoy muy lejos de aquellas actitudes
que me dejaban llorando casi desnuda paralizada al lado de la cama tiritando en esa enorme pieza con esa enorme ventana en esa casa tan chica metida en la montaña.
Quiera la calle perdonarme.
Es la única a quien pienso rendirle cuentas.
Y si creyera en el juicio final y me tocara ser trinchada por todos los diablos para llevarme hacia las más furiosas llamas
Quiera la lluvia de la medianoche apagarlas de repente cayendo y cayendo hasta hacer un río por donde me vaya tumbada en una barca de cartones viejos de cara a mis culpas mecida por el viento mirando las estrellas y las luces de mercurio.
Si al menos volara una luciérnaga...

Río

Sabrás perdonar esta insistencia.

Necesito creer que mi alma no se ha clavado otra vez en un sitio sin dientes al que debe dar de comer en la boca. Único aliento, el apego mutuo al desencanto.

Variando los leones, los jugos de las orquídeas, los ruidos desbocados ocultos por el techo de la selva, los presupuestos envasados en blancas jarras de porcelana; aceite, nunca agua. La catedral de los monos fingiendo pleitesía a las miles de canoas que bajan llenas envueltas en nubes de mariposas.

Ya no hay historia, y estas cuatro paredes celebran su gotera que las salva del olvido y por lo tanto de cualquier intención cinematográfica.

Cabeza de yacaré coronada como un Cristo divertido que intenta mirar el miedo desde donde nada se ve, salvo suspropios ojos.

Solo me queda correr como una jangada reblandecida, tan lejos de cualquiera de las orillas, arrastrando camalotes, víboras y grandes ratas semiahogadas, muebles centenarios enfermos de carcoma; huir de la tormenta hueca, de los granos de lluvia que caen uno a uno, golpeando el zinc y la tierra colorada.

Río, reinarás, bien lo mereces.

Que los espejos guarden la fuerza de tu voz, y la veneren como reliquias de santo.

(Traducida de un lenguaje de la niñez, cuando aprendía los secretos de la selva de la mano de Horacio Quiroga)