la stessa ma altra

Había y no

2012-01-03T18:14:00.000-08:00

Había una vez una bisagra, bergamota crujiente en las manos del niño.
Había un sol, había un equilibrio lejano pero muerto.
Había una fortuna en camino, y un encierro absoluto en la mazmorra oculta en el cuarto del fondo.
Había cicatrices, había pan, había desiertos mutuos, carriles, desesperanzas.
Había una vez una amapolaverde y un conejo sin orejas, una manito naranja y un pasado sin fronteras a la orilla de un río.
Había presunta dignidad, pretéritas alquimias.
No había terreno sin correr.
No había fuente.
No había esquimales a la vista ni espineles rotos.
No había lombrices, no había caño.
No había vencido Dios, ni había nacido.

Foto: Camping Musical Bariloche, enero del 2006; archivo personal €:>

pieni kieli 2

2011-09-30T19:15:00.000-07:00

Jäätä putoaa

ja minä nukun

villi

(El hielo cae

y yo duermo

silvestre)

...............................................................................................

2011-08-21T11:09:00.000-07:00

Dejatede joder con tus narices; a ver cuánto tardás hoy para llegar y que puedas sentarte es anéctota del día 28. Ni vas a parar, ni vas a entender; ni con la carta del guapo de la esquina me aflojaste, y seguiste en silencio otorgando a mi persona las más vastas calidades de derrotas y doctrinas. El guapo escribe bien, sí, me decías, y te diste cuenta tarde; ¿vas a bailar hoy? me preguntaste, sabiendo que habitualmente estoy del otro lado del asunto, al mando de la máquina de alambres y madera.
¿crueldad?
y no,
y ni siquiera un tonto redomado,
y a otra cosa.
Ah,
¿no leíste la carta todavía?
Piel y hueso.

Arte: Marcelo Gauna, "La pereza" (de la serie "Pecados Capitales), tintas con lápiz color, 21,59 x 35,56 cm. 2009/10
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=136650689740187&set=a.136650639740192.29168.100001857709970&type=1&theater

Tango para Blues

2011-07-26T16:33:00.000-07:00

Vivió con el pañuelo de Poncho Negro encima,

murió con la tragedia del humo negro al alba,

vagó con la tristeza los ojos en el río,

cantó con el lucero en el fondo de su alma.

Que verdes sean las hojas que velen en su ausencia,

que tiernas sean las manos que acaricien su espalda,

qué duras son las notas que no levantan vuelo,

qué mudas son las voces que duermen en su almohada.

(in memoriam Eduardo Blues Villalba)

Fotos: gracias a Ana de Leo y David Wapner

Venganza de sapo

2011-07-13T12:19:00.000-07:00

Tengan fe en la próxima victoria,

Tengan fe en las semillas del engaño,

Tengan fe en esos grises oscuros,

En ese gesto vil de indiferencia.

Tengan fe en la puñalada trapera,

Tengan fe en los rostros desmadejados,

Me alegra que cual Buda sonriente

Vayan por la vida tragando sapos.

Hagan credo de la vida sin manija,

Hagan credo de ignorar debilidades,

Hagan credo de las flores del olvido,

Del silencio mortal del frente a frente.

Hagan credo del negar que el tiempo pasa,

Hagan credo en la felicidad del gato,

Me alegraque cual Buda sonriente

Vayan por la vida tragando sapos.

No vengás después de perro arrepentido,

No vengás así tus años de aparato,

Cada uno tiene la cara que quiso

Y sabe si dejó liebre por gato.

No vengás con tu sombrero de inocente

A cantar tus penas en un solo fiato,

Me alegro que cual Buda sonriente

Vayan por la vida tragando sapos.

Arte: Julio Basle

http://www.facebook.com/update_security_info.php?wizard=1#!/profile.php?id=1543220809&sk=wall

Ayer con mar prestado

2011-07-05T12:59:00.000-07:00

¡Era tan lindo el Club Italiano!
¡Tan resentida la cucaracha voladora!
¡Tan específico el sillón adonde Gardel caía como turco!
¡Tan pescadoras las medias grises de la Loffredo!
¡Tan desgarradores los peldaños de la escalera como gotoso el escenario como blandas sus polillas como viejos los gritos de esas mujeres ajenas!
Frente al Parque Rivadavia los días pasaron blandiendo esfinges y las horas de mi adolescencia quedaron guardadas con las monedas entre los dos baldes de plástico de la señora que te pedía "¿no me tira un peso?"
Ayer es la cuerda de contralto apretando la nuca de lo que vendrá.
Ayer es un árbol muy verde en el que nos sentábamos tan niñas y ya tan precisamente dibujadas.
Ayer es la tela negra del paraguas de hombre yendo a la escuela con Ari y con Gaby en un día de lluvia.
Ayer es sin mar (prefiero no acordarme).
Ayer es la vida sin cuerpos.

Arte: Ale Ceverino, "Glitter in the sun-Sparkling all", óleo sobre lienzo 1.70 x 1.70m (2009)
http://aleceverino.blogspot.com/

A modo de genealogía

2011-06-13T12:14:00.000-07:00

Su gracia
hace gracias
dice gracias,
desgracias y
burocracias
despiértense ahora
porque por el resto del viaje tendrán que comparecer ante su alta gracia develando la situación que al cabo, inexorablemente, y por suerte, se modifique, a saber:
ciruelas frescas comidas por William Carlos Williams un día de invierno, vasos de vidrio salvados de la ruina en el seno de una familia de niños prodigio, muchachas buenas o regulares pero nunca malas en canastas de terciopelo de la India en una geografía signada por una música futura, descalabros térmicos en los pasteles que se arrojan a la cara mutuamente los herederos de la risa que estén de turno, separaciones, fogaratas, libros envenenados por un ciego y candidatos convencidos por el demonio académico de moda que menea la cola satisfecho.
Has cantado, has compuesto, has dicho. Pero, a ver si nos entendemos, hay que hacerse cargo.
Tengas el fruto anárquico en la frente;
tengas el pecho gris desenfrenado;
tengas las miles de esfinges voladoras bailando en el trapecio.
La gracia caerá, si es que promete, si es que existe, sutil, en el plato de sopa, aunque creas que la hayas despistado.

Video: €:>

Credo

2011-06-03T18:09:00.000-07:00

Teniendo en cuenta la magnitud del desencuentro, de lo que significa borrar la herida, de la intención de ser disturbio; si estamos ajenos, perdemos la raíz del rito, de lo que hace en este mundo que las centellas caigan.
Cómo será que al tiempo cicatriza el reloj, que las figuras planas aparecen en el sueño una y otra vez, de cara al cielo, y, entre nadas, se alinean formando paredes, campos, pensamientos.
Cabría decir entonces que gravitar implica diluirse, que encender luz equidista de la nada, que enceguecer deviene un horizonte líquido y locura.
El perro tapa el hueso, pero igual, siempre, la médula queda al descubierto.
Eso creo.

Arte: de la serie "Extinción..." , Fran H. Signorello
http://franaparte.blogspot.com/

Qué harías

2011-05-16T08:22:00.000-07:00

¿Qué harías si te tiraras de cabeza al infinito?
¿Qué harías si una bola de nieve te rascara la espalda?
¿Qué harías si el jugo de tomates pensara que todo es una triste quimera?
¿Qué harías si el sabor salobre de la cuestión se filtrara por la claraboya del destino?
¿Qué harías si la luna ambiente se removiera de pronto y te encontraras con su sombra a cada rato?
¿Qué harías si las serpentinas y las agujas se empecinaran en revolotear alrededor de tu cabeza como si fueran patos?
¿Qué harías si los ejercicios de matemática se olvidaran de vos en la terminal de ómnibus de Santa Rosa de Calamuchita?

Arte: "Tren de la vida", Orlando Siliotti, 2007
http://artesiliotti.blogspot.com/

Eco en crisis

2011-04-19T16:37:00.000-07:00

Conozco la cara de mi enemigo; se ha instalado en mi con la fuerza de mil escorpiones.
Me inocula fervientemente y al no querer reconocer en su rostro el de mi muerte lo llevo conmigo, oculto quién sabe desde cuando.
No se vence al enemigo in absentia o in esfinge.
Que inmadurez qué egoísmo.
(Semicollage de la crisis del cáncer)

Arte:"El fuego y la noche" Jorge Tejera, óleo sobre tela 100 x 122 cm.
http://jorgetejera.blogspot.com/

Multitrack 8

2011-03-14T08:53:00.000-07:00

Trk#1:
Del oficio
Esta inexplicable Gioconda repetida y repartida en mi lapicera hace que el punto de la i no se detenga.
Má si, fructifiquen.

Trk#2:
Lily te observa
Dándote vuelta, cualquiera diría que hicisteun viaje muy largo, tan propenso volviste a los borbotones; a propósito, algunos se te soltaron...
¿Le mandaste saludos de mi parte?
¿Me trajiste alfajores?

Arte: Ale Ceverino "Grifos fracturados" de "Vinculadas en tinta"
http://www.facebook.com/album.php?fbid=1110088271451&id=1204175079&aid=168508

Te

2011-02-26T17:45:00.000-08:00

¿Qué pasó?
¿Tegeneródistancianelasunto?
¿Te raconteó la luz del gabinete?
¿Tescalpelólrretratoquenoviste?
¿Te indomitó?
¿Tencarceló?
¿Tebueno?
(En el contexto lloran tanto
que nadie cree en lo que dicen)

Arte: Raoul Alameda
http://www.facebook.com/update_security_info.php?wizard=1#!/raoul.alameda

Las cantantes (para Teny Alós, un poco a su manera)

2011-02-10T15:16:00.000-08:00

Las cantantes tuercen el gesto como silbando a la caja fuerte.
Las cantantes gustan de saborear maníes rotundos en las puertas de las ideas fijas.
Las cantantes tienen brazos en la boca que aúpan hambres que van tras ellas como niños.
Las cantantes caminan rimando al espacio infinito, como yéndose de un mundo al que añoran, pero en el fondo desprecian.
Las cantantes tratan de fingir espasmos de placer o dolor, según convenga.
Las cantantes tiernen el busto escondido o bien embravecido desafiando a las olas de los mares futuros, para que no se sequen.
Las cantantes no cuentan tiempos porque ningún tiempo cuenta salvo el de su propio sí, pero no.
Las cantantes esperan la llegada de la primavera para quejarse del polen de las flores que reciben cuando bajan del escenario.
Las cantantes siempre, siempre se olvidan del amor hasta que las ojeras y las arrugas tejen un punto patético en los saquitos de lana que indefectiblemente usarán en el geriátrico.

Arte: Carlos Poete

Casi Haiku 5

2011-01-19T17:54:00.001-08:00

¡Alúmbrame!
No podrás decir después
que no te privo.

Arte: Juan Pedro Hiriburu, "Esfingeoide" (Acrílico sobre madera, 150 x 70 cms.)
http://www.facebook.com/album.php?fbid=161693319134&id=703094134&aid=118866

La No Walkiria

2011-01-14T21:15:00.001-08:00

La confesión de la increíble banda
despeja arriba lo que tiene el cielo,
y con su escudo el Gran Dragón Rampante
tetralogiza el pan, refleja el brillo.

La explicación del cero al infinito
casi tropieza al fin con el oscuro:
la deuda ley llevada al karma ajeno
no va a temblar al ofrecer su manto.

Y visto en el espejo holgado pecho
así en Moebius se retracta el filo,
y reducido a nada, a sombra, a estrella,
al fuego volverá, del cielo vino.

Y encima del arriba con harina
se cubrirá su aliento de fantasma,
y a instancias de un Sigmundo dolorido
juntará fe, la vida que le falta.

Arte: Ana Camusso, "Comedia Shprot"
http://www.youtube.com/watch?v=rruEFW3hcM0

Una historia

2010-12-29T10:39:00.000-08:00

¿Qué opina el virrey del mono azul pintado de amarillo?
No es de Boca la boca, no, y no desestima la súplica del guerrero del soplete.
-¿El soldador?
-En el bolsillo. Sin regla "T" y sin policía, débiles pasan las luces de la ruta.
Cómo desperdician basura los ángulos carroñeros sin equipaje.
Víctimas que no se suceden discriminan un sujeto no muy armónico, y no se fugan.
¿Qué pasa en Dinamarca?
¿Qué pasa en Amerindia?
Vándalos derrotan a la limonada y se me vuelve con la D.
Cuentas de vidrio azul oscuro como el mono pintado de amarillo, que no come bananas ni desperdicia su tiempo,ni vuelve.
Canta la sonrisa del baterista hambriento la sal de la madera en la sopa.
Y bate la secuencia metálica del hombre pobre hombre al que no lo toca la censura o la cesura.

Arte: El Renzo Layco, "LA BALLENA Y EL PESCADOR" (microfibras, crayones,hoja a4. febrero de 2009,inspirado en la novela "Moby Dick")
http://www.facebook.com/update_security_info.php?wizard=1#!/profile.php?id=1138382512

Salvo

2010-12-11T17:23:00.000-08:00

Salvo la figura sin tiempo,
salvo el pan dejado enmohecer,
salvo el final a cuchillo,
salvo el tren que pasa y al que nunca te subiste,
salvo el desprecio,
no queda nada en tu boca,no queda nada en tu voz.
(cierro los ojos y grito: las palabras destrozadas involuntariamente salen de mi garganta)
Salvo lo que no pienso,
salvo lo que me sentencia al cerrarse de mis ojos,
salvo las ampollas y los brazos quemados,
salvo las cebollitas aromáticas, salvo el arroz,
(¿qué me transmite este instante en que estás lejos y tu voz me grita, se me sale por la boca?)

Arte: Sin Título, de la serie "Aguardientes de pie", Ale Ceverino
http://www.youtube.com/AleCeverino
http://www.flickr.com/photos/comet_seeker/
http://aleceverino.blogspot.com/

Días sin flores

2010-11-08T07:26:00.000-08:00

Gracias a dios es lunes; ahora la semana me permite proyectar, armar, animar, dar vida a los monitos que aparecen en el papel; sin semana no hay monos, me repito, y el lápiz corre y se detiene en los rasgos desparejos,un ojo pinto, una orejita, una panza, los dedos de los pies. Los monitos ven la luz, la luz ve los dientes del tigre y la amapola vuelve a dormir en el regazo de las máquinas. El sur evoluciona, me digo, y es martes en este cuarto oscuro. El miércoles es mejor, los monitos cantan y chillan por ahí;las tortugas aparecen el jueves. El viernes se resuelve la incógnita y la respuesta es por todos conocida: "El que pregunta ya sabe", y, gracias a dios, se dibuja.

Video: €:>

Alemania

2010-10-11T18:37:00.000-07:00

Arroz con pollo; no está tocando el piano, está comiendo arroz con pollo, y es así. Cuando la franqueza de la situación desborda los grises de la noche se come arroz con pollo. Viene al rescate la blancura de las luces que aprisionan las sonrisas, los respetos, los espejos.
Tejen lunas con mariposas muertas los muy vivos; tejen sombras, tejen las dulces tentaciones del fueye y tejen olas.
Qué podría pasar si la conspicua musaraña sin sentido se desparramara hoy sobre la calle y se abalanzara sobre el vaso de leche, tan quietito él, tan pulcro.
Y no sabe adónde está, adónde va, adónde viene.
Por eso el arroz, el cielo, el cinco punto uno.
No come arroz con pollo, toca el piano.
Y a ver qué pasa ahora.
Si se arrepiente, sigue roto.
Y la bulla se desgrana, desengaña, sesgo de serpientes y laguna de Electra.
No es Mozart, es Haydn, y no es arroz, son teclas.
También sucede que los ríos se le cuelgan de la falda y acusan una cena precoz e indecente.
Calienta el café, y el griterío.
El cielo sube más, y más, y estoy en Alemania, y la paciencia de las cosas emerge como un animal indomable ante el surco de las casas viejas.
Estoy en Alemania, y la violencia de las cosas extrema los cuidados que afligen a la destreza de saber estirar el cuello.
Caleidoscopio al fin, la luna gira, y el pollo sale volando al ritmo de su pianito.
La situación es tal, que al fin despierta.
Y ya por todos lados vuelan plumas, y así es la cosa.

Arte: The cat walk (Jorge Lardone)
http://www.jorgelardone.com.ar

De casa

2010-09-02T16:19:00.001-07:00

Tembló la silla
y el mantel
suspirando
tardó en venir
el tuétano desnudo
y el plato, feliz, acariciaba el tiempo

Arte: Carlos Ponti, Dialogodanza 2008

...

2010-08-14T19:57:00.000-07:00

Porque habló
solamente detrás de los árboles
detrás de los techos
porque mírame
veme dijo
y yo no pude hacer otra cosa
durante cuarenta minutos.

Arte: Jorge Lardone
http://www.jorgelardone.com.ar/

Frío en el Subte

2010-07-18T09:00:00.000-07:00

Algo más
que un vestido empañado;
selva triste, corazón grillete,
calma de león dormido,
ciénaga con algo ardiente.
Algo más
que sangre renegrida,
bailarines
desocupados,
ciudad en venas
con pajaritos mezclados.
Luna demolida en parte,
situación comprometida,
y un grillo
simple escape a lo ilimitado.
Gravedad del asunto,
resucitan las piernas,
y en el último asiento
del último vagón
suspiro
como en un pozo una sirena.

Foto: €:>
La canción se puede escuchar en
www.myspace.com/myriamlilibelfer

Oficio de los cuerpos segunda serie: Sin timbre

2010-07-10T15:12:00.000-07:00

Pumba, pumba y pumba.
Se cae de maduro y la casa revienta y deja de dar vueltas.
Así dice la tradición, y no los vi, y eso es estar solo.
Y hacer
lo que nunca en mi vida:
no esperar, darle tiempo a las cosas.

Arte: Fernando Mahia. Sin título (tinta, 90x70cm,año 2007)

Al

2010-06-25T09:08:00.000-07:00

Al ver que está en la orilla enjuta
despierta a la luz, la voz empedernida.
Al no seguir las ruedas de su canon éste jamás lo espuma, lo enturbiece.
Al no originar las llamas del árbol lo cae, lo bifurca,
y, al revés del pepino,
lo seduce, marea.

Arte: Octavio Joaquín Tapia (sin título, 2007, técnica mixta).

Silencios de a 3

2010-06-10T13:14:00.000-07:00

Gritos atesoran moscas atesoran gestos desparramados de rabia.

Sapos quizás alientan las manchas quizás alientan los gatos reminiscencias de estilo.

Flores que revientan los cirros que revientan los mulos que se las comen hervidas.

Tajos esconden líneas esconden té que derramaste en la noche.

Arte: Alejandro Bustos "En lo mas profundo" (óleo pastel,1.00x0,70m.,mayo de 2008)
http://www.facebook.com/reqs.php#!/profile.php?id=546677361&v=wall

Casi Haiku 4 Multitrack 7

2010-06-01T11:50:00.000-07:00

Trk.01
Caravanas felices
de mugrientas arañas
acechan.

Trk.02
Hormigaortaairestrecholvido
océano de muerte.

Trk.03
Caminando sobre el tiempo
la araña recorre la urdimbre.

Trk.04
-"No me hiera", me dijo,
y me asfixió con la mirada.

Foto: Geoff Robinson (Sin título-Nº0247)
http://www.facebook.com/profile.php?id=1287624426&ref=ts#!/album.php?aid=2007248&id=1287624426

Cuestión de esperar hasta las y veinte

2010-05-24T13:12:00.000-07:00

Qué dejo de lado: la resistencia descarada o los cruces episódicos de calles nebulosas de vías vivas, varias; bastante atrás puede ser bastante tarde siquiera ver la cornisa ver el dibujo de la baranda en la pared ver la gárgola que aparece como una sombra cerca de alguna cabeza. Se ignora todo ésto cerca del obelisco cerca del tablado o de la tablatura nadie se sube nadie salta.
A tranco de tren destroza toda suspicacia vuelve envuelve nadie vuelve virus veneno.
Gotas microscópicas giran detrás del cristal líquido no llega ningún fax no desentona la causa principal del verdinegro acelerado atolondrado el océano otra vez el agua el mar siempre siempre los pescadores absortos y el fondo nadie salta nadie viene y en el fondo no hay gárgola las pezuñas de burro tampoco traquetean sólo cielo sordo ruïdo y autos que pasan y pasan como en redoble con sordina un trémolo: no temas bicho de la Patagonia ya extinguido.
El mono barroco describe lo que está viendo un par de luchadores de granito con manos de hierro.
Hoy es el día de San Valentín Marcela y Gabi cenan.
Acabo de salvar los damascos de las cucarachas de las telarañas una en cada agujero un taxi dos taxis tres taxis una divisa.
Y panza arriba en el árbol no del árbol no en la calle mono en la calle mono de smoking en la calle patagónico mono acaramelado atormentado de riguroso smoking en la calle.
Destroza, trencito, destrózalo y a la mierda con el café y con la mesa.
Dale masa dale rosca dale máquina Rho desía: por fin una galletita rellena cubierta con chocolate dirige tus pensamientos más bien digiérelos.

Arte: Jorge Bernard "El Futre" (de la serie Bestiario)
http://bestiariomundial.blogspot.com/

no money...

2010-05-10T09:38:00.000-07:00

Y te invoqué entre muchas posibles opresiones;
obedeciendo puntuales mandatos emprendí incólumes tiranías;
y tanto insistí endemoniadamente, maniobras perspicaces, oblicuas,
pereciendo orilladas, escurriéndose miopes, irresistibles, temblando...
Y el tiempo, acróstico elegante, toca, incoherente, escindido, maniático, pulcro, olvidadizo, el tembloroso imperio elefante de una música perdida, orbitando.

Arte: Simón Pina
http://www.facebook.com/Droxus

Multitrack 6

2010-05-03T11:54:00.000-07:00

Trk #01
Si nos hubiéramos quedado cada uno en su sitio, tendríamos la certeza de los que nunca se han buscado.

Trk #02
No vale beber otra cosa que no sea un regalo de la Naturaleza.

Foto: Jorge Cerasale "20100502/002"
http://www.argonautasdelplata.net.ar

El habla

2010-04-23T08:54:00.000-07:00

Tengo una vida tan nonsénsica, vilavitamvillavidavíavillanavidalescavidalitavilvienesavillanella.
Turbio el panorama de mis labios desencaja,y la pierde. Dermatológicamente hablando, se respira el aburrimiento tardío de los ejes escopetosos, de los aspavientos múltiples. Lembrança de Bahia que no va, que no perdona, que se vuelve papel y no puede comer y no duerme, triste, triste (si, es de Gelman y si)... y en serio, que como Gardel, no desconfía de la luna,ni alardea de gitano sin bandera,ni de palabra empeñada fue mejor: es feroz.
Ahora mi vida troglodita descansa ¡qué lástima!: como fuente reverbera de frescura, y vuelta cielo se penetra de islas blancas, islas finas de algodón sumiso y tirreno.
No le tengas piedad, no tengas pena, que como la falsa deheza alberga microbios y esperanza.
Como Ana Frank, si, como Ana Frank, como ella callada, como ella, habla.

Foto: Gabriel Cerini, "Una vista del Port Vell de Barcelona"
http://mambobubu.blogspot.com/

Salvando

2010-04-13T11:19:00.000-07:00

Salvando el día verde
salvando el peligro del amor,
la precognición,
el legato,
salvando el silencio de las luces elegidas
y lo que pasa sin elegir,
salvando las blasfemias de la ley que maldice
la conquista del lucero acribillado
la secesión de la vida amorosa
la claudicación de lo avispa
la serenidad de lo esqueleto
o la trenza del sol.
Si ésta, la perdiz, la riesgosa tonelada duermevela,
la tirantez, la rigidez, lo tiritar, la reblandez, la tironear,
la bienaventuranza del costado,
la tregua inerte,
la oportunidad discreta,
y el infinito verde se sumaran al fin,
caerían por su propio peso en el infinito rojo de esta astilla.

Arte: Rubén Caruso "doble cielo" (1997,acrílico sobre lienzo,1,90m x 1,90m)
http://www.rubencaruso.com/

Humming

2010-04-02T21:02:00.000-07:00

hoy es un día de cantar bajito, de escribir para adentro las palabras que se me caen, las que no puedo decir, las que se pierden...
de murmurar la música que nunca más recordaré, porque es un regalo mágico recibido entresueños...
de dormir despierta caminando por la calle que un día de éstos va a quedar oculta por los miles de papeles y bolsas de plástico que arrastra el viento...
el mar interior, las idas y venidas de lo que sigo sintiendo moverse adentro mío y no se qué es...

las palabras que no diga, que sean las que no valgan la pena
la música que no recuerde, que sea lo que no va a ser
la calle por la que no pase, que sea la del olvido, aunque suene a lugar común, no me importa
lo que no se qué es, no se qué es, y no hay nada que decir al respecto...

el murmullo, el del mar, el de las hojas de los árboles, el de la lluvia y el viento, el de mi voz que se torna imperceptible entrelazándose con él...

3 de marzo de 2009

Cosas con alas

2010-03-29T05:42:00.000-07:00

Así como lo sutil se hermana a lo flexible y poderoso
libélulafrágilala
se desprende de si
y muta en cielo
en pájaraverderana
fuerte vuelo.
Así como la no falta se hermana a lo desprovisto
pájaratiembla tiene
da
apuesta doble.

Foto: €:>
Idea: Monserrat Parrilla Belfer
http://www.flickr.com/huesitomon

Cariño

2010-03-19T11:14:00.000-07:00

Cariño, tengo una luz que al parecer no se va a quedar quieta y va a terminar tomando partido: es como una brújula sutil que se desplaza desde el fondo de mis ojos a los tuyos, será de dios tantos años yendo al oculista.
Cariño, no veo nada, y la luz me tironea en el hemisferio izquierdo del cerebro, y ya no quiere pasar por el cuerpo calloso.
Cariño, el microscopio parpadea, los portaobjetos te van a aplastar si te apartás tanto.
La inundación de información es fortuita, y los cientos de miles de axones y dendritas toman nota.
La nuca se me eriza y cualquier impulso pierde fuerza menos el que me manda apretar la tecla: Supr.

Foto: €:>

Cosas del tren

2010-03-10T15:22:00.000-08:00

No se por qué elijo el tren que está a mi derecha. No es el que va a salir primero (supongo); no es rápido (colijo), ni siquiera se si va a tener asientos libres. Ningún mensaje y son las 18.06. Las nubes ocultan un sol que está por ahí pero ( no se qué). Hoy no se. No hay mensajes. La energía ( creyéndole a C.) del sol (ese que adivino, letra ese) es fría, disuelta. Los mensajes también. Cómo no ser. Cómo no ser (tren). Cómo es que no te das cuanta que nunca más va a ser lo mismo (clausura, pienso, y parece que a propósito pasaran dos monjitas con su velo azul, y el torno del monasterio). Se hizo hiato la línea, pero prosigo.
El tren es como un convento sin rejas; una vez me morí de frío viajando abrigada solo con una toalla y una manzana verde. Todavía había conscriptos, pero estaban más muertos de frío que yo ( y el sol va queriendo, lástima, así gris me gustaba); ahora el resplandor me ciega.
Sandalias, paraguas, botas, pebetes de jamón y queso. Eso es el tren. Comida y bebida.
Y vos, que no volviste a cocinar, me preguntás porqué. Para comer cocido hay que encender y alimentar el fuego, y pienso en los fogoneros de antaño.
Chocolates, ¿ves? ¿cómo hacer para no hincar el diente?
Y pancho super me supera, y agujas, enchufes, canastas, bolsos, y el chocolate, y con almendras, y el tren, y si (y no).

Video: €:>

..........

2010-03-02T09:47:00.000-08:00

Dígale al perro
que he violentado
el asunto de las rocallosas
y que el cuento de las
bengalas vacías
desinfló los orígenes
de semejante desacierto

Video: €:>

Ouvert-clos

2010-02-24T08:31:00.000-08:00

Una canción se pierde y soluciona sus problemas;
otra canción se vuelca y resulta esclavizada;
otra canción se amarga y un perro la muerde;
la última se engaña y te sigue los pasos...
la última se da cuenta y te ciega los pasos.

Arte: Mecha Anzorena "Girolantes"
http://www.mechanzorena.com/
(gracias Gabriel)

Silabario desparejo

2010-02-13T09:22:00.000-08:00

Niluminada silva,
nitabién.

Nicalaveradafán
niosarágrís
niracúlta

nicardocome
nisaltaver
nisaltapéz
nilaguja

nicariñosalfin
ninveterá
nilalluvia

saltaporverquení,
quequieralós,
quinvénten.

Foto: €:> (Idea: Monserrat Parrilla Belfer)

Caja de Pandora (Nº 3 de la "Suite Barroca de Canciones Urbanas"- minué)

2010-02-05T17:24:00.000-08:00

Me inventé un pasado por sobrevivir,
me inventé un futuro para no nacer,
me inventé una estrella con lo que leí
atada a un remedio sin poder correr.

Me fui de mi casa por lo que aprendí,
me encontré viajando con lo que pasó,
me perdí y después no me reconocí,
me quedé despierta y todo me asustó.

Me rodeó la noche y tuve que vivir
con el alma muda y sin poder cantar,
con la voz partida y sin poder decir,
sabiendo palabras, no poder hablar.

Y los pensamientos como un girasol
un día salieron de su caja azul,
como los cometas que en el cielo van
abriendo en silencio su cola de tul.

Lágrimas salvajes, llenas de color,
sentimientos vivos, un cuerpo animal,
cristales de nieve, delicado son,
frutas, hermosuras del fondo del mar.

Compás de espera

2010-01-27T11:46:00.000-08:00

A ver, pensemos.
Aquí uno espera
espera y espera
¿qué espera?
Nadie sabe...
o sí saben; se espera para todo, para el amor, para las sillas, para el despotismo del café de la mañana.
A ver...
Aquí se pasa el tiempo en la nada; en reflejar en los ojos dormidos pasiones ajenas; derivan de la sapiencia de los otros los días
los ejes.
Las palabras cambiadas y sin sueño van río arriba del agua que no hay; la vertiente se seca con demasiada frecuencia y nadie llama
y todo es doble
dos caras:
una que si, y una que no.
una que es, y otra que no es; y se respira el aire estático de lo que no tiene neblina.
A ver que más: hay alguien que no viene, que estira el tiempo y me obliga a escribir; así no vale. Tiene un hilo conductor que se hace valer, que no se rompe pero que no me acanza para sobrevivir.
Simpatía por los lindes, cercanía de luces bajas, sinceridad de lo ausente, lo fin de huesos, to find the huesos.
Gastando saliva y evoluciones se desliza una costumbre vaga de devenir ausente y nada; de ser viaje, de hablar en otro lugar y nunca estar; un modo de ser una nota de Fux, una escapatoria.
Podríamos escribir siguiendo las leyes del contrapunto entonces.
A ver, quisiera retomar el nadie llama, retardarlo. Escribamos a partir del retardo: nadie llama llama nadie si invertimos como corresponde para mayor ornamentación.
Entonces:
Llama; nadie escribe a partir de un retardo; alguien se retarda a partir de una escritura (escritura de escribir) y llama y llama papel.
Y troquemos:
que estira el escribir y me obliga al tiempo.

Arqueología

2010-01-13T13:47:00.000-08:00

Mi cabeza se vanagloria de su destino siguiendo deja la bolsa de dormir y halla vértebras prehistóricas que resuenan y reviven en abismos varios; halla fósiles de llanura o de otras planicies sabanas desiertos de aromas propios y dice:
qué cosa debe traslucir el que intente haberme y saber que los secretos de pasión son infinitos infingibles y que los sombreros caen un día de las cabezas y no danzan sino amanecen como esa tarde sin despedida esa mañana ese mediodía raro lejos, lejos del Río de la Plata.

Arte: Gabriela Otero "Grávida Forza" - Escultura realizada en Fundición de Aluminio Medidas 30 x 5 x 5 cm. http://www.gabrielaotero.com.ar/

Casi haiku 4

2010-01-07T13:21:00.000-08:00

1.
Comen
pájaros quietos sobre mi mano
(es la que vuela)

2.
Dame tu vestido, flor de lino,
cielo mi cuerpo busca.

3.
El sol,
deslumbrado por el pan,
cae como una mosca azul.

Arte: Amelia Valenzuela (acuarela)

Prefiero

2009-12-31T12:37:00.000-08:00

De mi ferviente
De mi pluma extrahumana
Se aplica el gustoperderle
Ah...! la pasión
cámbió de planes
y a mi vez
de lotra calla.
Descenso tié,
grandilocuenciantusiasmada
ý,
tu últimaproduxión;
ésto y nó,
prefiero.
ésto y y y nnó,
prefiero.

Foto: €:>

ejercicio en 700 nm (sobre lugares engañosos)

2009-12-25T14:09:00.000-08:00

Qué hacer en este tiempo frío
tiempo rojo
el papel está rojo
mi mano es roja
la vecindad/velocidad/veracidad/ de la silla es roja
Hay música intermitente y planta
música-árbol
música risa
roja no, no me parece.
En este bar ultramarino el infierno/invierno se demora, y ya no ve, no siente, no abandona.
Y contrariamente a lo que pudiéramos estimar, este rojo no calienta.
Este rojo sorprende
y el piso de hielo en donde resbala la noche se tiñe de músicas, se enoja también, cómo no, y así estamos.
Esperando en rojo, desestimando en rojo, tiritando en rojo, dudando, creyendo, temblando.
Hay algunos que pisan el rojo pero como no es luz, ni es fuego, a pesar de la rojez, no invita a quedarse. Entonces pasan, solamente pasan. Y así estamos. Sólo pasar, sin besos, sin caricias.
No hay que pensar en los sobrevivientes de Interland aquí, ellos traerían calor y luz en sus cabellos colorados, en sus piedras color remolacha, en sus sueños de mar alucinado.
Ni en Bochini, Bertoni, Santoro y Pastoriza. No pensar, eso parece. Y así estamos. Rojos así.

Pero no, no me resigno, algo se me escapa. Aquí hay otras cosas, otro sustento, algo material, como preciso y estático.
Eso es, un rojo estático,
tan quieto que hiere,
que apenas murmura.

Fotos: Nicolás Tesauri
http://www.flickr.com/photos/iam2695

Casi haiku 4

2009-12-09T07:38:00.000-08:00

cinco patos quietos
sobre el reflejo del lago;
duermen sed.

Para Aurelio Asiain, por su generosidad.
http://aurelioasiain.blogspot.com/2009/11/en-takara-ga-ike-cinco-patos.html

Cosas líquidas

2009-12-04T07:49:00.000-08:00

Necesito un rato para mitigar la paciencia el descanso vuelo prudente y alocado siembra llamados por la red; avisando que es frágil destruye y cala flores blancas de un exilio incompleto. Labor de muchos, llanto de pocos. Y escaleras, siempre escaleras.
A bordo de la nave del Capitán Marte y su XL-5 reconozco una canción en menor: I-IV fa mi re do mib re do sib reb do sib lab sib sib do do todo en negras, un walking humano y efectivo. Y bien, casi termino de hablar por teléfono entrancada en un rictus desprolijo y desperfecto. Casi invento la manera de pasar desapercibida, pero no hay manera, no pasa. Siempre pasa y la esmeralda china pende en mi espalda como incrustada, atrapando piel, pelos, simios y carambolas, secando el pellejo del cisne para hacerse una aureola de trigo, lavando la cara con cosas de la infancia el agua fría el yoyó russell y no puedo hacer eso, no puedo.
Te sé triste, te sé sin alma y sin momento; te sé vacío, te sé hueco de historias y preciso; te sé respondiendo a mis preguntas en perfecto esquimal, inventando ayer mismo la tribu de tu hipnosis. Estabas perdido en un mar de retos verdes, estás ahora perdido entre ladridos etéreos de hadas con colmillos largos; te sé fugaz, te sé pesado y equilibrista.
No te encuentro cuando quisiera y cuando no quiero tiemblo.
Esto es, es querer algo, es querer qué cosa para querer, querer patines de hielo para la mente, querer la lucha del jazmín adivinatorio; otra dulce tregua quizás, otro nenúfar.
Agua, agua es lo que sobra aún ahí, en donde no desaparece.

Videos: €:> (puesta de sol en Pehuén-Có, al sur de la provincia de Buenos Aires, enero de 2009; sería buena idea echarlos a andar a los tres juntos)

metáforas 1

2009-11-26T18:32:00.000-08:00

como un animal inmóvil en territorio desconocido

ayer talló su huevo con delicada frialdad.

saliendo de las ruinas semioscuras del planeta,

sobrevolando las manos de las lavadoras de cadáveres

se enciende

un latido

en la piedra.

Arte: Geoff Robinson "M775"

http://www.art.robinson.com/

Luxaciones

2009-11-18T12:41:00.000-08:00

Se tuerce

asiuna sílla,

una doquier, un dedo.

Se cambiasíuncarájo,

un candil,

una pierna.

Sefuerzasiun convento,

unallaveunanuca;

sevuelvedelrevésasíunhumor,

un pirátunatripa.

se retuerce

así

un pomar,

una canción, una rupia,

yunanariz sedoblasí,

y un carrillón;

y una trufa.

Se aprieta hasta elidir,

se cae así sesacude;

se deja desmigar

(no toques más que se quiebra)

Foto: Monserrat Parrilla Belfer

http://www.flickr.com/photos/huesitomon

Casi haiku 3

2009-11-11T16:30:00.000-08:00

...pero cómo saber

lo que la lluvia muerde de mis días...

foto: €:>

After todo

2009-11-03T13:34:00.000-08:00

Si es agua, que sea más que el Río de la Plata visto desde Colonia el Nahuel Huapi
el Mar Argentino en la Península Valdés más allá de la costa que conozco
el Océano Atlántico el Baikal el Pacífico Sur el Caspio el Muerto

¿justo ahora que recupero la joya
el mío fuego,
y la paciencia y la ternura
y la mirada silenciosa de los cuerpos apretados?

que sea el mar océano el lago el río
el territorio en donde ardo como zarza.
ma sí, yo me tiro.
(¿qué dirías hoy por hoy de la cuestión de la otra orilla?)

Arte: Rubén Caruso
http://remoalsur.blogspot.com/

Casi haiku 2

2009-10-28T08:09:00.000-07:00

Le verbe être?
c'est bref,
et s'éleve éphémère.

Para Fabián Vique, que le merece...

foto: €:>

Colectivo

2009-10-21T08:06:00.000-07:00

Sueño con ventanas que cierran con un ganchito de alambre, como las de la calle Moreno, viejas, con el marco de madera. Sueño con una hilera de lapicitos de cera que cuelgan de la pared, collar de dientes de tigre de colores. Pasa la barrera. Dos chicos ( uno grandote, otro más bajito) hablan de sus bandas de rocanrol. Que para qué voy a escribir cosas que salen como para morirse. Igual, los chicos del barrio estaban todos de la cabeza. Carnicería "La vaca corrió al torito" Bicicletería "Piñón fijo" "Maldito el que se hace tierra de si mismo y cielo de una mujer" "Heladería el trolo" "ENEM 1995" Faltan once cuadras y un auto frena a mil por hora en el flanco derecho. Un perro negro y viejo. Música de FM. Vendió. Faltan siete cuadras y paso ante un muchacho de larga cabellera. No lo envidio. I could be wrong, I could be right. Libérate, expresa, baila flaquito. Hablábamos del miliquito y suena una trompetita. Flanco izquierdo. Flanquito. Voy a chocar con el Banco Credicoop voya caer al mar desde lo alto un poco de partituras a ver qué hago esta tarde/pero ya no hay tanto trac. Una taza de café lustrar mi guitarra. El chico alcanzó la bolsa y un recalentamiento de la especie. La Liga Federal tapó los carteles de Rico Asesino/pasa un tipo con un parche en el ojo. Lavar. Lavar. Lavar. Adónde, qué cosas escondería en esa libretita del viaje a Venus. Me intriga ese diferente de antes, no era así. Desfondando esa pasión por las ruedas/un infierno con rayos/de bicicleta mejor. Una capacidad extrema para desbocar motores. Déjala soñar, Déjame soñar despierta. Carga tu bolsa de caracoles dale su tiempo no le digas todas esas cosas que conozca la soledad por ejemplo. Y al que acaba de bajarse nunca voy a verle la cara. Mochuelo. Cara cadavérica. El sudor brota de las piedras en los días que arrancaron a mordiscones quién a quién se me cruza Dalí con Don Bosco. Me quedé piola qué va. Sacame de adentro lo que sentía esta mañana el fracaso el vacío que te da antes de dar una clase. No insistas en mezclarlo con los asuntos del alma. Es miedo y no otra cosa. La muerte en vida viva la felisidá una zapatilla se asoma y baila. Un gallinero.Un perro con su plato/carne. Y aquí se filtra tenazmente Camilo José Cela. General Acha Aneral Gacha. Japonería Tintoresa. San Marco Sin. Pasa de Castas Boca Enzo Juanjo Lafe campeón. Campaneando las actitudes del chiquto del pelo largo, es verdad pero no. Lo que me importa lo único que realmente me importa es el calor. Estoy espiando gigantes con cara de bebé en el taller mecánico. Ni un gesto, ni una sola realidad que escape a lo ya pactado pasado en limpio. Está-estoy-por pasar la ruta doblar a la derecha ahora no puede frenar ni volver a la primera página. Una nena mira otra baja. La voz de ultratumba se lava la cara en el charco. Si esto fuera una narración debería tener trama contar una historia aunque se derrita. Pero siempre es así el tiempo la desplaza se cruza un ovejero casi lo mata. Sigue siendo lo que puedo contarte una partida de ajedrez donde el enroque es siempre largo y la reina nunca mueve de costado o la historia de un silencio desgraciado tumbado golpeado de una manera especial. Tumbaíto al fin, qué ritmo. Comerán arroz blando y saldrán corriendo y otra vez no se volverá a repetir la tomada de pelo la ensalada del tomate la pelota incandescente que rebrota esa que flota, flota, flota, flota...
Video: €:> 2009

Oficio de los cuerpos: Doble

2009-10-08T19:14:00.000-07:00

Fusilado

fusilante

sin vehemencias

fácil

en la cabeza zambullida en el juego de la doble latencia, de la doble cabeza

¿espacio suficiente?

interrumpido,

interferente.

¿estremecimiento en la traducción de las certezas, de las jactancias, de las relaciones sísmicas?

aprenderé a convivir con la despiadada intromisión en lo que va de mis sueños.

albergante cuerpo-

cuerpo.

tortura común.

lapidación de los vivos.

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Cosas suaves

2009-10-01T08:01:00.000-07:00

#1. con alas

Ya no me gusta tu casa. La prefería cuando el papel roto a tiras dejaba escapar alguna pequeña angustia, alguna miseria delicada.

#2. postigos, colchones, zarzas...

Nunca pensé que fuera tan difícil caminar por esa calle desierta.

#3.

Olas suaves en un mar de leche, el fuego que calienta el café...

pisadas sobre el azúcar.

#4.

Atardece sobre la ancha cúspide;

y nosotros, como meteoros en la sombra, vamos recogiendo todos los poemas de amor del universo.

Tensos.

Multitrack 5

2009-09-25T11:56:00.000-07:00

Trk.01: Como

Como un frasco de neblina

vertido sin querer

como los guantes de la nada que lo acarician

como las especies diminutas de polillas nocturnas que vuelan a su alrededor

y lo comentan

y entonces olvida

lo que dijo

y lo que no.

Así son los días de su semana

los que se empeña en disfrazar de algo hermoso,

o banal, o sutil,

o profundo.

Yo se

que están hechos de miedo

de resentimiento

de repetición

de desamor

y de mentiras polvorientas.

Trk.02: Sentido

Y así fue como convirtió en silencio sus propias lágrimas.

Trk.03: Antílope

Cuando amaneció, el antílope supo que estaba ciego

(y la sombra tiraba al abismo el corazón robado como quien arroja una cáscara).

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Multitrack 4 (Laberinto)

2009-09-20T10:10:00.000-07:00

Trk.01: caminata.
Qué busco en la calle qué desesperación desesperanza ser intestina en la vida de los otros llevar otro rumbo para escapar del obediente obediente otros rumbos.
Etapa de autobomba y qué más desgarbado escalar en lo que busco despegarme de mi espejo móvil inmóvil.
Será así espantada y aguerrida esta vida desprenderse taparse la cara con las manos dejar de ser un animal revoleado expuesto a las patadas.

Trk. 02: Geografía 2
Quizá todo se concentre en Rivadavia. Un lazo con sus dos puntas, y a saltar la barrera del lugar fijo. Y no temer que el hilo de mi voz me ate para siempre a esta metáfora del mundo: caminar y caminar por las mismas veredas cargando por suerte mi mochila es decir mis canciones, mis sueños, mi corazón, mi angustia.

Trk. 03: Geografía 1
Qué me pasa que no puedo ni escribir.
Sacarle la tapa rosada a la cajita no cuesta mucho lo principal es despejar el panorama. Disturbio disturbio se me cae encima lo que siento cae en un abismo hacia adentro.
Se rompe el bloque de hielo y caigo en el agua con un gran ruido PLAC está helada. Hay alguien que se está vengando. El proceso se entuba como el caño de un revólver o el túnel del subte/ granja. Ruido de granja pavos patos pollos gallos. La fundadora del club de las chicas fritas (y la cabeza se me va por la línea del Oeste).

video: €:>

Pueblo Liebig

2009-09-11T09:29:00.000-07:00

Untirabusónunacualquiera

unamonógoma se

corta.

yo-

vi-

cuandapagólaluxdelfrigorífico

comocualquier -nsílice, nhélix-

velagota.

secortalilosé-

corta.

unalterasión(directalarco)

goma-gota-corta-ú...

es...

esunvestiditoverdeés...---

esunaidafrialdá.

áh.

Al Maestro Dorado, años después.

Dedicatorias cruzadas

2009-09-04T11:21:00.000-07:00

a la memoria de Mesié

una lápida a lunares

como tarjeta de visita

para quien la pida

Un monolito para Satie

un bello simio de adoquines silbando un foxtrot sobre la pipa de un organillero vikingo.

(A Erik Satie, con palabras de Tuñón)

Nuevas marionettes

Está desgajado,

está muy frío, frío, frío
está tan verdadero

está tan destripado

está tan sepiamente almidonado

que la careta

que la completa

que la desmiente

que la interpreta

caretamente

que la repleta.

Pero tan frío, frío, frío, frío

es que es

desmigajado

(...es que es tan antes, tan después...)

(A Raúl González Tuñón, un poco a su manera, un poco a la manera de Satie)

Para Emilio Vera da Souza, por hacerme acordar oblicuamente de estos escritos...

Algo de Ariana, es decir, de mi

2009-08-30T07:58:00.000-07:00

Ustedes se preguntarán porqué Seymour. Y si no se lo preguntan, está bien, ganaron, tengo ganas de contárselo. Cuando era muy pero muy chiquita, me preguntaba porqué las cosas se llaman como se llaman... ( lo pongo en tiempo presente porque es algo que todavía me intriga), porqué el zapallo se llamaba zapallo y la zanahoria zanahoria... porqué no era al revés... y me miraba la palma de la mano, imaginando las palabras escritas sobra mi piel, en una mano zapallo, en la otra zanahoria... entonces palmeaba, refregaba una mano sobre la otra, para ver si las palabras habían cambiado de lugar, si se habían transformado... a veces lo hacían, se impregnaban unas con las otras...También me quedaba por ratos largos mirando el polvo bailar a través de un rayo de luz cualquiera, en general sentada en el piso, era la mejor posición para intentar ver qué dibujos formaban en el suelo las partículas que caían a tierra... para mí el polvo dorado girando y girando, apenas agitado por alguna minúscula corriente de aire, era un planetario en miniatura...Los ojos de las tortugas, el color de las rosas híbridas que había en la franja de jardín de casa, el perfume de las calas, saturno en el cielo, lo que reflejaba el espejito de mi abuela Rebeca, que ahora por suerte tengo en casa, a salvo del olvido... la Luna, una sola luna... Después vino la hamaca, y el cuento de Ulises que a alguno de ustedes ya les conté...y el insomnio, que solo se curaba leyendo con la linterna debajo de las sábanas. El motivo del insomnio lo descubrí recién hace unos pocos días, y sigo sin poder dormir... Lo que no les conté es que cuando no duermo bien, me pasan cosas, me pasa de quedarme suspendida en el tiempo y espacio, en un lugar en donde se filtra la belleza como un aire quieto y silencioso... es un segundo de gran serenidad, de felicidad si se quiere...desde siempre, esos instantes, mirando el ojo de la tortuga, la luna y todo lo que les conté... Ahora viene Ariana, y con ella la poesía tan deseada, la música y las charlas interminables, la hermandad, el cariño, la belleza del mundo en las manos de una persona mágica, ética, a la que le pude contar todos los cuentos que se me vinieran en gana, y siempre los escuchaba creyendo, como yo creía en sus cuentos...De su mano me llegaron "El cazador oculto" , Tuñón, la recopilación de cuentos extraordinarios de Borges, y la investigación ardua (ardua para dos chicas de doce años que se lo pasaban recorriendo librerías de viejo, única fuente de información de cosas "trasnochadas" en esa época... y en esta también...) del pensamiento oriental, nos asomábamos juntas a esa ventana con asombro, emoción, respeto.Y de la mano de Holden Caulfield, años más tarde, vino Seymour Glass, como si fueran dos amigos de Ari, amigos que ella te presentaba diciéndote: - "con él te vas a llevar bien". Esto que les cuento de Ariana fueron cuatro años de nuestras vidas, primero, segundo y tercer año del liceo... después se pasó al Fader, y después pasó lo que pasó... Lo que les puedo decir es que Ariana, Holden y Seymour, fueron las primeras personas que supieron de qué les estaba hablando cuando les contaba del efecto del insomnio. Con el tiempo, el efecto se fue corriendo de lugar, pero sigue apareciendo. Ayer, sin ir más lejos; aunque ahora me dio un poco de preocupación porque vi con el rabillo del ojo, en ese instante, unos árboles que no se si estaban realmente...Por ese regalo de belleza, por ese aire que me ayuda a respirar, por los libros de la noche, por las manos amigas que fueron, son y serán todos ustedes...Por Ariana, mi conciencia, mi faro, mi vigía...Por eso, Seymour.Y por si las moscas, esto no tiene nada de literatura, léanlo como una carta de amor. (me falta Leti, díganle que me acepte, que es para ella también...)

27/1/2009

Gracias Bibiana Póveda por hacerme volver con tu escritura a estas épocas...

Foto: Pehuén- Có 2009 €:>

Puedo (acerca del escribir)

2009-08-28T12:14:00.000-07:00

Puedo mirar el calibre de lo que siento;

puedo invertir el peso de la carga;

puedo pensar que el devenir se sutura en el pasado

descripto a veces

como piedra intrahumana;

puedo ver el sol, el mar, los pájaros en la ruta;

puedo sentir el tramo de lo que no pasa;

puedo cargar con la inocencia del distinto proceder;

puede pasar que las heridas se abran y cada vez

la misma herida escuche pero no,

la misma herida no,

sigue otros pasos.

Puedo viajar en lo que no,

y en lo que si que nunca llega/a veces llega/ llega, llega

y mariposas /mis/ mariposas.

Puede haber del otro lado: panteras, diques, dragones,estufas, gatos, helados, sierras, personas, bichos, cohetes, tractores, garzas, estaciones, palabras, radas, gemidos. pero,

¿no te diste cuenta todavía que viajar es viajar

y que no hay otro objetivo

que el viaje mismo?

(dicho a mi misma en el mes de junio)

foto: "la caja de los manuscritos" €:>

Este es un momento de descanso para el modo arborícola de ver la vida-Teorema del escultor

2009-08-25T08:01:00.000-07:00

El sol muestra su pezuña y alguien raspa la madera y alguien protesta porque no sube el agua con la piedra. Se ha descalabrado la situación del jefe del transatlántico las cosas no se sumergen como antes pero tampoco flotan ni quedan en el medio como el diablilo del Tesoro de la Juventud. Luces y semillas dan tres vueltas alrededor de la calle y el tronco del árbol pasa por la motosierra; se escucha el crujido mejor no el rotido o el desmenucido o el crepitujado de la madera. Los dientes roen algo. La mano moja el palo moja la mesa es una mano de agua que viene como queriendo expresar presenciar la muerte. Ya no hay sirenas nunca las pasan por Radio Clásica sin embargo el escultor insiste sierramartillo gubias serrucho va apareciendo la mujer de quebracho con cola de pescado, con cola de oca, cosa loca.
Directo a corolarios:

Todo cuerpo sumergido en un líquido todo arquímedes liquidido en un sumérgido todo el cuerpo arquiliquidado desalojado apadreado en ese tronco semideshecho que el escultor impaciente rompe de un hachazo y lanza al río.

foto: €:>

Cuatro anilmales

2009-08-14T08:43:00.000-07:00

#L'oculto

Un gato

galopa

con la panza dada vuelta

revoleando la cola

caliente

como si renmontara un barrilete

de magia.

#Quetzalcoatl

La serpiente

con

agujeros en el cuello

una pluma de fuego por cada agujero

para iluminar el universo.

#Órdenes son órdenes

Duramente dices:

-¡Detente, Diablo!

Difiera tu abrupto acto

de la parada en seco del potrillo.

# ...

Déspota, camina con el trazo rasgado

ojos de chino y verdugo

de su blanco y negro.

Foto: "Cabezón, el gato de Pascual" €:>

2009-08-12T14:37:00.000-07:00

Una seguidilla de series suplentes

sensaciones

sustitutas

del sentido común.

Arte: "Experimentaciones sin título", Monserrat Parrilla Belfer, 2005

www.flickr.com/photos/huesitomon

Puntos de luz

2009-08-04T17:55:00.000-07:00

Tirás al hábito de unas alitas frescas;
maripositas de ultratumba brillando en la montaña.
Tirás al hálito de los grandes fragores;
quemar de malezas, pulpas tropicales.
Tirás al pálido reflejo del sol;
en la punta de un iceberg
pequeños desencuentros.

Arte: Fernando Prats "wishing air & possibilities"

http://fernandoprats.com/

Lily se decide

2009-07-26T12:15:00.000-07:00

Digo bien, y esto podría ser el testimonio jamás publicado de la escritora ecuestre Griselda Zymanauskas. No siempre vigilante, a veces duerme, pero esta vez el sueño fue poco o casi nada. Suele aparecer en su perspectiva algún viejo cabrón que la mira demasiado de frente y ante el cual su cabeza y su corazón se ven obligados a girar hacia el lado contrario, provocándole calambres musculares y de los otros. La leche caliente es de demorarse, y prolonga la estadía de Griselda en la mesa del bar "El Odeón" de Ramos, justo frente al puesto de diarios desde donde D'Artagnan también la mira. Y si da vuelta la cabeza se encuentra otra vez con el viejo de saquito, así que se queda como está, hasta que el viejo verde se levanta y se va. La cosa viene ansiosa. Recién sale de lo del dentista ( nada grave) y entra una minita a matar o morir.
-Nada que ver- piensa Griselda.
Son las 9 de la mañana y pasa el tren. Mucha pintura. Desborda sueño y leche caliente. Mi garganta. Tengo la voz desfigurada. Y pereza y enojo, todo al mismo tiempo. Otro viejo verde. La gente es infiel, endeble y debutante. Válganle los ojos, las manos. Ella escucha. Recorta el material, filtra y acomoda. Qué gran abatimiento. Qué historia adulterada. El último testimonio escrito de la Zymanauskas en prensa. Cuántas páginas.
-Torcete- me dijo.
El vidrio es blindado. Nadie te va a oír. Tranquila. Somos de la partida, el corazón blando y las uñas cortas.
(La minita está atenta. Espera a alguien).
Al principio costaba desprenderse de esa armazón de hierros tensos. Una mezcla de espanto y tersura.
Eso fue, y no imprimió.
Mis ambiciones literarias nunca fueron más allá del insulto disfrazado. Pero Griselda, Griselda Zymanauskas. Voy a entregar su nombre y su hambre al linotipista.
(Sigue bostezando y es como si las palabras que no dice ni inscribe engordaran su nariz y nunca hubiera despedidas). La minita habla por teléfono sin sacarse los taqitos. Algo falla.
Siguiendo con mi línea de pensamiento, admito el cruce de las aguas y de las vidas y de las letras. Habrá que encender la luz. El sueño puede más. La mano se me duerme. Lector, amigo mío, nos vemos en el kiosco.

Arte : Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/

Mucho mar (Nº4 de la "Suite Barroca de Canciones Urbanas"- Giga)

2009-07-19T20:40:00.000-07:00

Un mar en el medio del mar
en el medio del mar,
un cielo en el fondo del cielo
en el fondo del mar.
Un pájaro al fondo del cielo
amapola en el sol;
un pez en el fondo del sol,
mar de fuego tal vez.
Nada es casual, todo es real,
como el reflejo del cielo en tu mar,
nada es casual, todo es real,
y te dibujo en el cielo...
Un sol en el fondo del mar
en el ojo del pez;
un pájaro al fondo del sol
es tu cielo tal vez.
Ojo, amapola, cielo, pez
y pájaro de fuego,
todo es real, dibujar,
nada es casual en el mar...
Nada casual es el mar,
es nadar, dibujar...
amapola, fuego,
pájaro, pez...

Arte: Geoff Robinson

http://www.art-robinson.com/

Multitrack 3 ( de Perritos)

2009-07-08T20:59:00.000-07:00

Trk01.
Bang
Guab
Bank
Knäb
Ven
Neuf, Neuve
Eh... Buén
New
When
New
Oí
Yo.

Trk02.
Búh/ Pichuca/Mi Perrito
el cuquito de mi amor
en
cerradito
(cuando pienso si tus dudas -vueltas cuerdas-
caminar por el hilo de éstos días).

Trk03.
Dígale al perro que he violentado el asunto de las rocallosas
y que el cuento de las bengalas vacías desinfló los orígenes de semajante desacierto.

Arte: Geoff Robinson
http://www.art-robinson.com/

Lo normal

2009-07-05T10:06:00.000-07:00

Lo normal es

que tomen mi silencio como estupidez,

mi verborragia como imbecilidad,

mi paciencia como un yunque,

mi entrega como candidez,

mi cuerpo como premio,

mi ignorancia como algo superficial,

mi piedad ante ciertas mentiras

como ingenuidad, credulidad,

y mi tristeza como piedra para tirar a los pájaros

que no quieren ver.

Arte: "Personaje I" , Gabriel Pranich (tinta sobre papel 27 x 19 cm. 2008)

http://www.gabrielpranich.com.ar

D

2009-06-29T07:04:00.000-07:00

Despedidas despiertas,
dolencias despuntadas,
dientes y duendes densos
duermen.

delicadas durezas,
datos doblegados,
(desvíos, desvaríos):
dársenas.

disparen decisiones,
describan derivadas,
desperdicien deseo,
dupliquen desinencia,
divaguen.

desiertos donde dan,
días después,
dentelladas.

desiertosdondedandíasdespués,
dentelladas.

Foto: €:>

Delpezjaponés

2009-06-20T18:47:00.000-07:00

Y gárgolaglobopez

seriolucesinvida

ocupamar dilatapiel

demipapel.

colarrayaexquisitez

logrógarganta,

suyarrosagrandaluz

incendiólalma.

¿viónvenenaletapiel?

y me odian,

me aman.

Arte: Raoul Alameda

http://www.facebook.com/raoul.alameda#/album.php?aid=2004656&id=1333275013

En

2009-06-12T11:07:00.000-07:00

En el temblor de la punta de mis dedos como tizas sobre su cuerpo;

en lo que está en mi boca y se va guardando como piedra bajo la madera del piso;

en el pálpito de la nuca,

en la escritura de mi sexo,

en la flor grande y ajena que me atraviesa en su presencia,

ser,

y no ser;

en el mar de lava que puedo palpar como vestigio de su respiración;

en lo que se resuelve, en lo que se remonta, en lo que se relaja y se entrega, dócil, de mi cuerpo a su palabra;

en lo que mi sangre espesa y transparenta para su enorme mirar,

para su piedra hermana.

En este mutuo resbalarse hecho de oraciones,

cantarse, comerse como fruta, saber ser un regalo.

En lo que se trasluce de lo que dice el papel.

En lo que se hiere al no tocarlo.

Arte: "Mancha IX", Gabriel Pranich
acuarela sobre papel 13x 13 cm. (2008)

http://www.gabrielpranich.com.ar

La casa 1

2009-06-09T12:11:00.000-07:00

En mi casa se rompen,

sinónimos del hielo.

(las tacitas, los platos,

los espejos de vidrio)

Ahora es como una reja, una escalera

que partió mi corazón en dos versiones.

Foto: €:>

Multitrack 2

2009-06-04T14:37:00.000-07:00

Trk01.
Ganancioso,
cruento,
así venía tu beso.
Estalló en el espejo.
Nunca supiste amarme.

Trk02.
Y soy
uno más entre los peces;
angustia en la burbuja,
aprendiendo a caminar
por el círculo de tierra
que a veces nos separa.

Trko3.
Te pedirá
que lo dejes morir
sobre los barcos
te dirá
que seas para él
como ojos en la nuca.

Trk04.
Vería que estás casi enceguecido
por el rumor del agua,
tercamente sintiendo
que no alcanzasrte el rigor
de mis ocultaciones.

Arte: Raoul Alameda

http://www.facebook.com/raoul.alameda#/album.php?aid=2004656&id=1333275013

Intenciones

2009-06-02T17:53:00.000-07:00

1.
Era un mordisco a tu domingo

con aleteos y crujidos.
Por la presente, se te devuelve
refrescado con ciruelas, con granadas.
Debajo de la lluvia del lunes
peces abisales devoran el día
de tu propiedad.
Trayectorias de boomerang.

2.
Con hojas largas y brillantes
me voy a fabricar un manto
para dar qué hablar
y ofrecer a tus dedos
la suavidad que te niega
mi cuerpo hosco.

Casi haiku 1

2009-06-02T17:10:00.000-07:00

1.
La liebre de la luna
duerme cuando no la miro,
calma.
2.
Cae lluvia fresca sobre el alma;
enero en el umbral.
3.
(Grandes)
lagos
(descansan)
en la habitación
(desnuda)
como la piedra
(verde)
que marca
(la ausencia)
del cielo.

Multitrack 1

2009-05-29T18:28:00.000-07:00

trk01. Ella vigilaba el peso de las serpientes, se enroscaba, se colgaba de los nudos, de los aros y anillos. Atascaba, palabra más horrible en qué contexto. Pensaba en los miles de te amo te quiero los dibujos en blanco y negro en qué manos, en qué mundos ahora mudos.
trk02. Imposible reconstruir ese universo perdido; no en vano es recopilar un sueño, un despertar aunque duro, digno.
Quién los habrá leído tirado a la basura busco por un camino lleno de anzuelos me lastiman los pies. Una angustia un pincel me miran con desprecio duro, duro despertar, pianos, todo entumecido.
trk03. Después vino el largo el todo terciopelo el de yacer entre las hojas blancas leíste uno leíste todos de todos los ardides que páginas malrobo pero ¡qué desgracia! no malvendo sino encanto.
trk04. Quizá me equivoque y ésa sea mi virtud, y por ése error reencarne en madrépora o en plástico y muñequita bienvenida hermana vuelve con nosotras. Bien hecho.

pieni kieli

2009-05-29T17:36:00.000-07:00

väsymys

sumu ja salaissuus
(cansancio/ bruma y misterio)

aurinko paista,
eiristin sielua
(brilla el sol/ ni un alma)

yksinäinen viikkonloppua
(sisämeri)
(fin de semana solitario (mar interior))

täysikuu
merenneito
sini
(luna llena/ sirena/ el azul)

[pieni kieli (pequeño lenguaje) es una manera que encontré para nombrar estos pequeños laberintos de palabras que me genera la música de la lengua finesa (suomi). Todas van a estar ilustradas con imágenes de lo que en Finlandia (Suomi) se llama sininen hetki (la hora o el instante azul), un momento cercano al amanecer o al atardecer, donde todo el paisaje se tiñe de azul, frecuentemente en invierno, donde la nieve ayuda a reflejar el azul del cielo. Por extensión, un momento de paz y tranquilidad.]

Blues

2009-05-27T07:03:00.000-07:00

Es una costumbre vieja
nunca decirme porqué
la calle me mira
pesando mis dudas que duermen en la lluvia
como mis culpas viajando
después de un rato de girar
como bolsas de plástico arremolinadas por el viento.
No hay miguitas que devuelvan el camino a casa aunque
ya estoy muy lejos de aquellas actitudes
que me dejaban llorando casi desnuda paralizada al lado de la cama tiritando en esa enorme pieza con esa enorme ventana en esa casa tan chica metida en la montaña.
Quiera la calle perdonarme.
Es la única a quien pienso rendirle cuentas.
Y si creyera en el juicio final y me tocara ser trinchada por todos los diablos para llevarme hacia las más furiosas llamas
Quiera la lluvia de la medianoche apagarlas de repente cayendo y cayendo hasta hacer un río por donde me vaya tumbada en una barca de cartones viejos de cara a mis culpas mecida por el viento mirando las estrellas y las luces de mercurio.
Si al menos volara una luciérnaga...

Río

2009-05-25T20:08:00.000-07:00

Sabrás perdonar esta insistencia.

Necesito creer que mi alma no se ha clavado otra vez en un sitio sin dientes al que debe dar de comer en la boca. Único aliento, el apego mutuo al desencanto.

Variando los leones, los jugos de las orquídeas, los ruidos desbocados ocultos por el techo de la selva, los presupuestos envasados en blancas jarras de porcelana; aceite, nunca agua. La catedral de los monos fingiendo pleitesía a las miles de canoas que bajan llenas envueltas en nubes de mariposas.

Ya no hay historia, y estas cuatro paredes celebran su gotera que las salva del olvido y por lo tanto de cualquier intención cinematográfica.

Cabeza de yacaré coronada como un Cristo divertido que intenta mirar el miedo desde donde nada se ve, salvo suspropios ojos.

Solo me queda correr como una jangada reblandecida, tan lejos de cualquiera de las orillas, arrastrando camalotes, víboras y grandes ratas semiahogadas, muebles centenarios enfermos de carcoma; huir de la tormenta hueca, de los granos de lluvia que caen uno a uno, golpeando el zinc y la tierra colorada.

Río, reinarás, bien lo mereces.

Que los espejos guarden la fuerza de tu voz, y la veneren como reliquias de santo.

(Traducida de un lenguaje de la niñez, cuando aprendía los secretos de la selva de la mano de Horacio Quiroga)