Las cantantes tuercen el gesto como silbando a la caja fuerte.
Las cantantes gustan de saborear maníes rotundos en las puertas de las ideas fijas.
Las cantantes tienen brazos en la boca que aúpan hambres que van tras ellas como niños.
Las cantantes caminan rimando al espacio infinito, como yéndose de un mundo al que añoran, pero en el fondo desprecian.
Las cantantes tratan de fingir espasmos de placer o dolor, según convenga.
Las cantantes tiernen el busto escondido o bien embravecido desafiando a las olas de los mares futuros, para que no se sequen.
Las cantantes no cuentan tiempos porque ningún tiempo cuenta salvo el de su propio sí, pero no.
Las cantantes esperan la llegada de la primavera para quejarse del polen de las flores que reciben cuando bajan del escenario.
Las cantantes siempre, siempre se olvidan del amor hasta que las ojeras y las arrugas tejen un punto patético en los saquitos de lana que indefectiblemente usarán en el geriátrico.
Arte: Carlos Poete
